Francisca Aguirre

 Nunca vos direi que sim

Não me digam que não é possível.

Ao menos, não o digam.

Deixem-me 

como se deixa o louco na sua fantasia.

Deixem-me com a minha obstinação de bicho irracional

a quem a lógica não se aplica.

Não me digam que não.

Não me digam nada.

Já sei, já sei que tudo

pode ser explicado.

Eu sei, mas não importa.

Sei, mas é inútil.

Nunca vos direi que sim.

Nunca.

Gosto, simplesmente,

do meu coração antiquado,

da minha teimosa loucura.

Simplesmente.

Gosto de ser assim.

[En voz alta - Las poetas de las generaciones de los 50 y los 70 (antología); organização de Sharon Keefe Ugalde; Hiperión, Madrid, 2007, pp. 295-296]

Besik Kharanauli

 A mãe

Já tínhamos saído,

mas esquecemo-nos de qualquer coisa e voltámos para trás,

e quando abrimos a porta e entrámos em casa

vimos que ela estava sozinha, sentada à mesa,

a descascar uma maçã.

[Poesía Georgiana Contemporánea; organização, selecção e tradução de Lana Kalandia e Rodolfo Häsler; Huerga & Fierro, Madrid, 2023, p. 30]

Ben Clark

 Cidade Universitária

Algo funciona bem neste campus.

É a erva.

Não são os corpos macios, tão perdidos

na manhã obtusa do desejo.

Não são estas palavras; não é a água

desta fonte danificada e venenosa.

É a erva.

Cresce sem esperança e cresce verde,

constante, compassiva.

E há momentos em que se ergue

e viaja no meio de pastas e apontamentos inúteis

sobre matérias mortas. É a erva.

Dolorosa e paciente. O seu consulado e o seu leito.

A erva verde e triste.

Ode à juventude recém cortada.

[Armisticio (2008-2018); Sloper, Palma de Mallorca, 2019, p. 11).

Javier Rodríguez Marcos

 É assim, a beleza

É assim, a beleza

mede-se ao milímetro.

Tal como o gelo quer

ser só água corrente,

a beleza mede-se por milésimos

de segundo, por mícrones.

Não por eternidades.

Não em toneladas, grandes

cumes, espaços

que intimidam. Decide-se

sempre no photo

finish, não no sublime. Nunca.

No fim a beleza

afirma-se por uma diferença mínima.

Praticamente zero. Não há muito

a acrescentar. Quem nunca viu

a lua, distraída,

sobre os edifícios,

sobre a névoa tóxica,

a rasgar a sujidade do céu

numa segunda-feira às dez

da manhã?

[Original aqui]

Karin Boye

 O desejo de um pintor

Queria pintar um pedaço mínimo

do dia mais esforçado, lasso e triste,

com a luz do fogo que tornou possível

que do Criador surgisse o mundo inteiro.

Queria mostrar que o desprezado

é santo e profundo e véu do Espírito.

Queria pintar uma colher de pau

e que o homem intuísse aí o Divino.

[Karin Boye, Brotar duele; selecção e comentários de Theodor Kallifatides; tradução de Carmen Montes; Galaxia Gutenberg, Barcelona, 2025, p. 34]

Bohumil Hrabal

 [Eu costumava pensar...]

Eu costumava pensar
que no amanhecer da primavera
os pássaros saudavam com o seu canto a chegada
do sol e da luz.
Hoje sei que nesses poucos minutos da manhã
gritam aterrorizados pela claridade.

[Asesinatos rituales; selecção e tradução de Monika Zgustova, Galaxia Gutenberg, Barcelona, 2024, p. 56]