Juan Bonilla

 Os poetas malditos

oh essas raparigas que perdem a cabeça por Sylvia Plath

porque foi capaz de fazer o que elas nunca farão

(não me refiro às metáforas atropeladas que escrevem sobre o medo

de se amarem um pouco a si mesmas

mas sim a suicidarem-se)

e esses rapazes que imitam Bukowski

(não me refiro a escreverem poemas descosidos sobre a sua própria miséria

mas sim a embebedarem-se com a certeza de que um dia

alguém os vai tirar da miséria)

e os Rimbauds de bairro baixo

que já que não podem traficar armas e deixar de escrever poemas

escrevem poemas e masturbam-se sonhando

com um cirurgião do deserto que lhes amputa uma perna

e quantos Lautréamonts de bairro alto

que adorariam ter um assomo de energia

para tirar a seringa do braço

e escrever com o próprio sangue algum verso assassino

oh os Maiakovskis

dando murraças à esquerda e à direita abrindo sobrolhos

e socando bochechas e recebendo em algum momento uma cabeçada,

com os narizes partidos e felizes, erguidos de pé para dizer a revolução

e os ternos tristes jovens que eugenizam, senam, herbertam,

ou fazem tintilar as moedas musicais de Pessoa

e escrevem ironias sentenciosas sem terem ainda perdido nada

e do seu tédio fazem melancolia fugitiva

num mundo de selfies

e estão convencidos de que a comida mais importante do dia

é um livro de poemas

invejo-os a todos por terem 

aquilo que já perdi para sempre:

a cega confiança de que escrever

é um modo de engrandecer a vida

a confiança cega de que viver

não é nada

se depois não nos serve

para cair de bruços

num poema.

(Versão minha; Horizonte de sucesos; Renacimiento, Sevilha, 2021, pp.115-116).