Valeri Mikháilov

 O vinho

Homero era cego e bebia o que lhe ofereciam:

Vinho simples diluído com água,

As musas amaram-no firmemente

Pela sua moderação.

Sócrates era mais sábio que todos os outros,

Só sabia que nada sabia.

Bebia aos poucos, nunca ficava bêbado,

Só bebeu até ao fundo a sua cicuta.

Omar Khayyam era um bêbado famoso.

Mas só nos versos, não na realidade.

Pelo que Alá concedeu-lhe uma coroa digna

E encheu os seus dias de alegria.

Logo chegaram outros tempos:

Apareceu o álcool, serpente de olhos verdes,

Rimbaud e Verlaine beberam como loucos,

Baudelaire não parava e delirava com demónios.

A Europa sacudia a nossa barca,

E até a Rússia começou a beber.

Como um inimigo, Yesenin aniquilava a vodka,

O rei do vinho arrastou Blok.

E do nosso século o melhor é não falar.

Todos bebem até à morte,

Como se fosse a derradeira batalha.

Pelos vistos ninguém teme o Juízo Final,

Mas este já não está longe...

[2007]

(Versão minha a partir da tradução castelhana de Alexandra Cheveleva Dergacheva e Iván Martín Cerezo incluída na Antología de la poesía moderna en Kazajstán, Visor, 2019, p. 127).