Museu da Angústia Natural

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Enterrados no Jardim (episódio 17)

Uma conversa com Joana Emídio Marques e Diogo Vaz Pinto:

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Cristina Peri Rossi

Oito poemas

Tenho uma dor aqui,

                                 do lado da pátria.

***

A poesia verdadeira exclui a sinceridade

no sentido banal

mas jamais admite a hipocrisia.

***

Futuro

Gostaria muito

de viver no próximo século

quando a felicidade

for uma pequena pílula

a ingerir

antes das refeições.

***

Monólogo

A vida não tem sentido. Para quê procurá-lo?

Se a vida não tem sentido

muito menos o terão o êxito ou o fracasso

ser amado ou detestado

ter bons vizinhos ou vizinhos xenófobos

o aplauso ou a vaia

Não importa se tens a conta no vermelho no Banco

Nem se apareces numa enciclopédia

De acordo. A vida não tem sentido,

mas ainda assim

emociona-me.

***

Campa

Gostava que a minha campa estivesse num parque

- não muito longe de outras campas -

cheio de pássaros

e de crianças a brincar na relva.

Um esquilo poderia pisá-la

ou um balão cheio de ar sobrevoá-la.

E gostaria também que

aos sábados à tarde

viesses conversar comigo.

***

Adições

Todos somos dependentes de alguma coisa.

Entre dose e deus só

há um o e um u de diferença.

***

Religiões

Não gosto do monoteísmo

nem da monogamia

Entre os vários deuses

é possível encontrar um benevolente

e entre os diversos amores

é possível encontrar um verdadeiro.

***

A melancolia da literatura

Disse-me então: tenta escrever algo

alegre,

algo reconfortante,

algo que possa ajudar uma pessoa

que tem cancro ou que foi atropelada por um carro

Pus-me a pensar

Pensei durante uma tarde inteira

e não me ocorreu nada de alegre

ou estimulante

Isto foi o que se deve ter passado com Shakespeare

e com Dostoievski,

com Proust e Kafka

por isso as pessoas não lêem

Só os deprimidos lêem

para confirmarem a sua depressão.

(Fontes: Poesía reunida, Lumen, 2ª edição, Barcelona, 2009. Playstation, Visor, Madrid, 2009).

Anna Swir

 (Dez poemas)

Depois de um ataque aéreo

Saindo de um monte de destroços

dirigindo-se para o céu

cinzenta como uma parede

uma mão com cinco dedos.

***

Natureza morta

Num charco de lodo e sangue,

entre o corpo meio carbonizado de um cavalo

e o corpo meio carbonizado de um homem,

ao pé de uma conduta de esgoto destruída, um sofá com franjas, uma chaleira

e três pedaços de vidro partido,

jaz o fragmento de uma carta de amor, queimado nas margens:

"Sou tão feliz."

***

Terra e Céu

Havia aqui tantas coisas a gritar

os aviões gritavam e o fogo e a desolação

o ataque gritava

até às nuvens.

Agora a terra e o céu

estão em silêncio.

***

Estou cheia de amor

Estou cheia de amor

como uma grande árvore de vento,

como uma esponja de oceano,

como uma grande vida de sofrimento,

como o tempo de morte.

***

O meu sofrimento

O meu sofrimento

é útil para mim.

Dá-me o privilégio

de escrever sobre o sofrimento de outros.

O meu sofrimento é o lápis

com que escrevo.

***

Não posso

Invejo-te. A qualquer momento

podes deixar-me.

Eu não posso

deixar-me.

***

Protesto

Morrer

é o mais duro

de todos os trabalhos.

Velhos e doentes

deveriam estar isentos dele.

***

Isso não seria nada bom

Quando estou só

tenho medo de me virar

demasiado depressa.

O que está nas minhas costas

pode, no fim de contas, não estar preparado

para assumir uma forma adequada

para olhos humanos.

E isso não seria nada bom.

***

Quatro patas muito gordas

Sinto-me alegre como se fosse

muito gorda.

Como se tivesse quatro

pernas muito gordas. Como se saltasse muito alto

com as minhas quatro pernas muito gordas.

Como se ladrasse

alegremente e muito alto

com essas quatro pernas muito gordas.

Eis quão alegre me sinto hoje.

***

Ansiedade

Fazes entre as árvores

um ninho para o nosso amor.

Mas repara nas flores

que esmagaste.

(Fontes: 1) Talking to my body; tradução de Czeslaw Milosz e Leonarda Nathan, Copper Canyon Press; Washington, 1996; 2) Construyendo la barricada y otros poemas; tradução de Édgar Trevizo; Medusa, Chihuahua, 2021).

Ángel González

5 dos últimos poemas

Sempre a esperança

Esperar a desgraça

é uma forma de esperança?

Para todos os efeitos, a menos perigosa.

Aquela que nunca nos pode defraudar.

***

Leio poemas

Leio poemas ao calhas,

leio quase sem pensar no que leio.

Quando me encontro com um verso triste

sinto uma espécie de carícia na alma.

Não é que a tristeza alheia me alivie;

acontece que me sinto menos só.

***

Tem de se ser muito corajoso

Tem de se ser muito corajoso para se viver com medo.

Ao contrário do que se julga habitualmente,

o medo nem sempre é um assunto de cobardes.

Para viver morto de medo

é preciso ter, de facto, muito valor.

***

Nem só o poeta é um fingidor

Eu sou um fingidor; eu, não o poeta.

Agora fala o homem:

Sim, sou um fingidor.

Observem o meu sorriso.

***

O poema dos 82 anos

Passou quase um século.

Sou um cavalheiro muito antigo.

Ou melhor,

o que subsiste de um cavalheiro:

uns restos 

desbotados,

algum gesto

que pretende ser cortês.

É pouco, mas é alguma coisa.

Dizem que águas passadas

não movem moinhos.

Mas o rio da vida

que passou

continua a moer-me vivo,

reduzindo-me a pó

apaixonado

pela água,

por aquela água

cujo murmúrio distante

o meu coração ainda escuta.

(Fonte: Nada grave, Visor, Madrid, 2008).

Amalia Bautista

 5 POEMAS

Borboleta-monarca

Entrou no pátio como quem cai num poço.

As suas asas bateram nas janelas

que entrincheiravam outras vidas.

Aqueles que faziam amor,

cozinhavam, dormiam, discutiam

ou amamentavam os filhos

não deram por ela.

Não conseguiu ascender, voava em círculos,

perdida e longe da sua rota,

longe dos seus pares, sem saber

que o grupo garante a sobrevivência.

No fim pôde escapar para o céu aberto,

talvez para morrer num ramo

no parque mais próximo.

***

O homem que caminha

O homem que vejo agora a andar pelo passeio

é o homem que não sei se vai ou vem.

Se chegará aqui,

se vem para partir ou talvez para ficar,

se é que vem.

Caminha de perfil, como um egípcio,

e por isso não identifico o sentido dos seus passos.

Para mim ou para longe.

Para mim ou para nunca.

Eu poderia esperar

ou descer à rua e pôr-me à sua frente.

Mas, feitas as contas, para quê

se nunca suportei os indecisos.

Fechei a minha porta dando duas voltas à chave.

***

Canto das espigas

Não cantam, isso são fantasias

dos que nunca trabalharam no campo.

São mentiras piedosas revestidas com um verniz piegas

que os artistas ou os parolos inventam,

se é que eles não são os mesmos.

Suponho que aquilo que as espigas fazem

são cortes nas mãos,

mas das feridas que sangram não se fala.

***

As boas intenções

Esta manhã saí de casa

com várias intenções, todas muito firmes:

a de devorar o mundo,

a de me tornar invulnerável

ou invisível,

de acordo com as circunstâncias,

a de negar tudo o que quero negar,

a de me afirmar.

E mais uma ainda, acima das outras,

acima de todas:

procurar-te e dizer-te que te amo.

Mas não te encontrei.

***

Lisboa

Sardinhas e azulejos,

eléctricos amarelos, calçadas onduladas

com paralelepípedos escorregadios

e o teu olhar.

Livrarias e fados

e castanhas assadas.

Uma língua mais doce e mais profunda,

e também mais triste,

e a tua língua.

O Tejo, que já é mar

e ferida e janela.

A nossa idade que avança

e a espantosa e estranha juventude

que tornamos presente ao fecharmos a porta.

O nosso amor renovado

e pastéis de nata.

(Versões minhas; fonte: Azul el agua; La Bella Varsovia, 2ª edição, Barcelona, 2022).

Mario Montalbetti

Desculpe, a tabacaria é aqui?

Ninguém diz tudo. Ninguém diz nada.

O desejável é dizer pouquíssimo.

Calar não é mais radical.

Calar é como rapar a cabeça:

o cabelo volta a crescer.

Porém dizer pouquíssimo, dizer o mínimo

que podemos dizer,

isso é o que nos permite dizer alguma coisa.

(Versão minha; o original pode ser lido aqui).

A única maneira de esquecer a beleza

(Mais informações aqui).

Patrizia Cavalli

 [Seis poemas]

Finjo esperar-te para expandir os minutos.

E fazes bem em não vir.

***

Não depende de mim,

reconheço que não depende de mim.

Dependesse de mim

e estaria numa total e maravilhosa dependência.

***

Tal como muitas das minhas meias

o meu coração já não tem qualquer elástico,

cede e deixa-me a descoberto, e eu tenho frio.

***

Quando rima, o amor

acrescenta algo a seu favor.

Amor que rima exibe,

seu mal melhor inibe.

***

Os marroquinos com os seus tapetes

parecem santos e na realidade

são comerciantes.

***

Pomba aleijada. Ridícula

pomba aleijada e disforme.

Se algum defeito têm os animais

logo se parecem com os humanos.

(Versões minhas).

Pablo Fidalgo Lareo

Paciências

Aluguei um quarto no bairro de Santos

para passar o inverno mais frio da minha vida.

A dona da casa não fazia senão paciências.

Santos era a terra da infância.

Meninos do rio. A casa está no mar.

O comboio é uma máquina de um  mundo superior

que arrasa tudo o que fui.

Amo as pedras da rua, o modo como se resvala com a chuva,

como a cidade foi feita sem se pensar em ninguém.

No 25 de abril alguém deu ordem de disparar a um soldado

mas ele não a cumpriu e evitou uma guerra.

Amo a águia do Benfica

ao dar a volta ao estádio antes de cada jogo.

Como dizê-lo? Nada me prende a esta margem.

Se vir aqui um pouco de ódio que seja

irei para o outro lado e começarei de novo.

Se alguma vez fizer um amigo

dir-lhe-ei como é a minha terra natal

para o assustar e manter à distância.

Com o tempo aprendi que um pouco de ódio

é o início de todo o ódio.

Isto é Lisboa. Perguntam-me por que vim para cá

e isso é ir demasiado longe.

Se queres saber por que vim

deixa-me ver-te com os que nada têm.

Entra no jogo de perder tudo como eu entrei.

Isto é Lisboa: a cidade onde hei-de escrever

o livro alucinado que sempre quis escrever.

Sei que esta é a única margem

por isso ponho-me a olhar o rio sem pensar

que a minha presença aqui é uma vingança.

Penso que o que amo é a vida dupla

que todos tiveram em África e Portugal.

Também para mim se acabou.

Lembras-te do tempo do primeiro escândalo

quando parecia impossível que houvesse outro e depois outro?

Alguém disse vergonha só de fazer coisas más.

Isto não faz parte da minha vida, eu vim para ficar.

E tu, vês as palavras a saírem do rio, a baterem 

contra as águas do mar?

Habito num lugar da margem

onde podes beber quanto quiseres

sem que ninguém diga nada.

E tu, o que sentes quando me vês navegar

neste rio inavegável?

(Versão minha; original algures aqui)

Jaime Gil de Biedma

 Pelos vistos

          Declarar-se homem pelos vistos é possível.

Pelos vistos é possível dizer não.

De uma vez e na rua, de uma vez, por todos

e por todas as vezes em que não pudemos.

          Importa pelos vistos o facto de estar vivo.

Importa pelos vistos que até a injusta força

precise, implicando as nossas vidas, desses actos mínimos

cumpridos diariamente na rua por todos.

          E será necessário não esquecer a lição:

saber, a cada instante, que no gesto que fazemos

há uma arma escondida, saber que ainda estamos 

vivos. E que a vida

pelos vistos ainda é possível.

(Versão minha; original algures na rede)

Blas de Otero

 Notícias de todo o mundo

Aos quarenta e sete anos da minha idade

dá medo dizê-lo, sou só um poeta espanhol

(dão medo os anos, isto de poeta, e Espanha)

de meados do século XX. E é tudo.

Dinheiro? Carinho é o que desejo,

diz a copla. Aplausos? Sim, mas não o ensejo.

Saúde? A suficiente. Reputação?

Má. Mas cabelo sem moderação.

Dá medo pensá-lo, no entanto apenas me lêem

os analfabetos, não os trabalhadores, ou

as crianças.

Mas já me leram. Agora ando a aprender

a escrever, mudei de classe,

precisava de uma máquina de fazer versos,

perdão, de uns versos para a máquina

e, sobretudo, paz,

preciso de paz para continuar a lutar

contra o medo,

para brindar no meio da praça

e abrir o porvir de par em par,

para plantar uma árvore

no meio do mundo,

para dizer "bom dia" sem enganar ninguém,

"bom dia, carteiro", e que me entregue uma carta

em branco, de onde voe uma pomba.

(Versão minha. Original algures na rede).

Victor Neborak

 Café

A inspiração é um criado que satisfaz os vossos pedidos,

que encanta o café como se encanta uma serpente,

e a minha pobre cabeça, cortada por desobedecer

por um sabre turco, ferve nessa 

substância líquida. Reconheço-o:

estava numa fila de velhos peralvilhos,

magros caramelos e facas graúdas...

E eu sem estar ainda registado no paraíso!

Espírito de chocolate, temperatura

dos lábios avermelhados e das abelhas frenéticas.

O aspecto da desconhecida, semelhante ao de um lémure -

até o açúcar se divide em partes iguais.

Enquanto a minha mente diverge pelas regiões de Singapura

o meu rosto esmaga-se contra a mesa.

(Versão minha. Fonte: Una iconografía dela alma. Poesía ucraniana del siglo XX; prólogo, selecção e tradução de Iury Lech; Litoral / Edições UNESCO, Málaga, 1993, p. 219).

Juan Bonilla

 Jornal

E não se cansam de cantar a beleza do mundo os poetas:

crepúsculos e praias, bailarinas, resplendores, tralará...

O sudanês de vinte e cinco anos recebeu

uma carta registada do governo negando-lhe o visto

e instando-o a abandonar o solo norueguês

no prazo máximo de vinte e quatro horas.

E que belo vermo-nos juntos no duche ao espelho,

e que adorável a nossa baby que já cita Kierkeggards

e trauteia Lascia chi'o pianga...

Apanhou um autocarro num sítio qualquer, o primeiro que apareceu

e sentou-se na última fila e ninguém se sentou ao seu lado.

Como poderemos cansar-nos do milagre da laranjeira no nosso quintal,

dos sermões burocráticos dos melros,

ser criança e poder chamar impunemente Deus a tantas coisas.

Na sua mochila levava apenas a sua faca,

derrubaram-no facilmente depois de ter cortado

a jugular a uma rapariga nórdica

de vinte e cinco anos

que andava a ler um livro de poemas

que celebravam a existência das raparigas,

os autocarros ao amanhecer,

o conformismo burocrático dos pássaros,

as humidades verdes da paisagem,

a insólita estranheza de existir.

(Versão minha. Fonte: Horizonte de sucesos; Renacimiento, Sevilha, 2021, pp. 66-67).

Nissim Ezekiel

 Uma palavra para o vento

Não cheguei a encontrar uma palavra para o vento.

Uma outra palavra, uma frase que estivesse cheia dele

Como uma vela, versos

Que se deslocassem com a ligeireza do vento

Sobre a erva ou por entre as árvores,

Que sussurrassem descendo pela folhagem da significação,

Um som que evocasse o sentido, esse, súbito,

Pesado e baço, do fruto

E dos longos silêncios

À superfície do vento, e debaixo dele.

Não cheguei a encontrar uma palavra para o vento;

Cego como Homero, meditando sobre o mar cor de vinho,

Penso sobre o vento, escavando

As nascentes de numerosos cantos que existem em mim e não viram o dia,

Revelando num lampejo a chama constante,

Um incêndio no coração do vento.

Não cheguei a encontrar uma palavra para o vento.

(Versão minha. Fonte: Un feu ao coeur du vent. Trésor de la poésie indienne - Des Vedas au XXIe siècle; organização de Zéno Bianu, Gallimard, 2020, p. 170).

Justyna Bargielska

Tradução

Da rua, através da janela, vejo a minha mãe de pé junto ao lava-loiças da cozinha

da casa em chamas, ela mesma em chamas desde há um bom bocado,

não resta muito dela, na verdade só o seu perfil. Passarão trinta anos

e a minha filha verá pela janela

da rua como ardo na casa em chamas. Nem sequer sei

se já saberá então o que está a ver.

Arranjei espaço para a morte na minha vida,

pus de lado o cobertor, a camisa de dormir, a caixa das costelas.

Não teria espaço para nenhum de vós se não tivesse arranjado

espaço para a morte. Enquanto não arranjei espaço para a morte,

para nenhum de vós tinha espaço, não tenham ilusões.

Abro uma noz e encontro as cinzas de um rato,

do meu marido e dos meus filhos, o meu prémio, a minha confirmação.

(Versão minha. Fonte: Luz que fue sombra. Diecisiete poetas polacas (1963-1981); selecção e tradução de Abel Murcia e Gerardo Beltrán, Vaso Roto, madrid, 2021, p. 139).

Izet Sarajlic

 Comer uvas no autocarro para Skojé com a poetisa espanhola Clara Janés

Comer uvas no autocarro para Skojé com a poetisa espanhola Clara Janés,

passear à meia-noite pela rua Knez Mihailova com Stevan Raicovic,

tomar o primeiro café da manhã em Novi Sad com Mladen Leskovac,

abrir a caixa do correio e encontrar uma carta de Bulat Okudzhava,

cantar depois de uma leitura de poesia em Trebinje com Manolis Anagnostakis,

todas estas e mais mil coisas

só podem ser disfrutadas nesta vida.

Aqueles que afirmam que a vida é o pior que nos podia acontecer

não entenderão nunca a alegria que lateja neste poema.

Não escrevo para eles.

(Versão minha. Fonte: Una calle para mi nombre; selecção e prólogo de Juan Vicente Piqueras, Ayuntamiento de Lucerna, 2ª edição, 2003, p. 53).

Blanca Sarasua

Envia-me uma carta

Envia-me uma carta, ainda que se perca.

Envia-me velas acesas, não sei,

um monte, por exemplo, que me olhe de cima.

Envia-me sonetos, pergaminhos,

capitéis coríntios que reforcem

esta luz da tarde que resvala.

Alguma coisa de Brahms, o mar e o seu epicentro.

Bandeiras sem manchas de cores,

que se possam pintar como se quiser.

E sobretudo ar, sem condutas, ar livre.

Por agora, a carta, ainda que se perca.

(Versão minha. Fonte: La casa del presente - 14 poetas vascos; selecção de Iñigo Linaje e Ángel Guinda, Olifante, 2021, p. 43).

Wioletta Grzegorzewska

As línguas das partículas

O professor de química, bom conhecedor de todas as bases

e todos os ácidos, de pé frente à tabela periódica,

passava horas a meter-nos na cabeça os símbolos dos elementos.

No laboratório dava-nos lições com a linguagem das partículas,

brincava à apanhada com os átomos usando o oscilador,

com as provetas, como um alquimista, torturava o mercúrio,

calculava a chuva em número de gotas.

No seu mundo as árvores tinham anéis regulares,

e a vida era directamente proporcional à morte.

(Versão minha. Fonte: Luz que fue sombra. Diecisiete poetas polacas (1963-1981); selecção e tradução de Abel Murcia e Gerardo Beltrán, Vaso Roto, Madrid, 2021, p. 117).

Marzanna Bogumila Kielar

[Luminosos amanheceres da morte,]

Luminosos amanheceres da morte,

houve uma época em que se morria em casa.

Havia tempo para nos familiarizarmos com a morte,

para praticarmos um pouco com ela, começava-se cedo

com alguma coisa de pouca amplitude, uma dor nas costas

ou a rotura de um tendão.

O corpo vai-se desatando da vida.

Lança um olhar, como se se detivesse na fronteira entre dois Estados

e perguntasse: "A qual deles pertence esta terra?"

Ainda tem algum tempo antes de uma onda poderosa e morta 

se acumular às claras sobre os ombros.

Antes que cheguem os amanheceres sem brilho

no silêncio de um mundo vazio no qual não há ilhas

nem bonecos de areia e a solidão

é já absoluta

(Versão minha. Fonte: Luz que fue sombra. Diecisiete poetas polacas (1963-1981); selecção e tradução de Abel Murcia e Gerardo Beltrán, Vaso Roto, Madrid, 2021, p.39).

Igor Zidic

 Poesia

Mesmo sem pássaros

o ar haveria

de cantar

(Versão minha. Fonte: La poésie croate - des origines à nos jours; selecção de Slavko Mihalic e Ivan Kusan; vários tradutores [tradutora deste poema: Janine Matillon]; Seghers, s/d, p.299).

Antun Branko Simic

 Eu e a morte

A morte não existe fora de mim. Ela está em mim

desde o primeiro momento: cresce comigo

a cada minuto

                  Um dia

se eu parar

                  ela continuará a crescer

em mim até me ocupar completamente

até me preencher. O meu fim

é o seu verdadeiro começo:

                  ela expande o seu reino, sozinha.

(Versão minha. Fonte: La poésie croate - des origines à nos jours; selecção de Slavko Mihalic e Ivan Kusan; vários tradutores [tradutora deste poema: Janine Matillon]; Seghers, s/d, p.168).

Miroslav Krleza (1893 - 1981)

O diálogo de Jerusalém

- É isso? Ele é de Nazaré?

- Pois claro: a feirante ali da esquina

é a sua tia!

- E ouvi dizer que é filho ilegítimo

e que o pai anda a varrer ruas.

- Nasceu num estábulo, isso é certo.

Verdade seja dita, a origem do miúdo é problemática e pouco clara.

A mãe, diz-se, anda por aí com um velhote.

Quem poderia imaginar, minha senhora, todos estes escândalos?

- Mas adiante. E andou à escola?

Fez o liceu?

- Nem pensar!

Com certeza a senhora só pode estar a brincar!

Qual bacharelato de Deus?

Um dia destes, na rua,

deu um beijo a uma galdéria!

Anda a beber com os vadios; só os indigentes,

os cegos e os pecadores é que o seguem,

e agora começou a levar as nossas crianças por maus caminhos.

As reclamações contra ele já começaram

a chegar à polícia.

Oiça o que lhe digo, minha senhora,

esse rapaz há de acabar numa cruz!

(Versão minha. Fonte: La poésia croate - des origines à nos jours; selecção de Slavko Mihalic e Ivan Kusan; vários tradutores [tradutores deste poema: Mira Kuzmic e Pierre Seghers]; Seghers, s/d, p. 157).

Petar Preradovic (1818 - 1872)

 Ao coração humano

Ao coração humano falta sempre alguma coisa;

Nunca se dá completamente por satisfeito:

Não é senhor de ter nas mãos o objecto do seu sonho

Sem que cem desejos o assaltem uma vez mais.

Desprezando o pão de cada dia, que o destino lhe dá,

Por que aconchega, no seu seio, sob a forma

Dum desejo ardente, um falcão cruel que

Não cessa de nele enterrar o bico esfomeado?

Entre o berço e o túmulo decorre um tempo

Excessivamente curto, designado vida;

Face à morte, também o coração sempre

Estremece com o mesmo desejo de sempre,

Sempre sonhando: é que a terra tem prazeres

Que o coração não saberá levar para o caixão.

(Versão minha. Fonte: La poésie croate- des origines à nos jours; selecção de Slavko Mihalic e Ivan Kusan; vários tradutores [tradutora deste poema: Janine Matillon]; Seghers, s/d, p. 103).

Poesia popular croata (2)

 Estranho remédio

O cervo corre na montanha,

nos seus bosques, nos píncaros,

nos píncaros as cidades,

nas cidades um palácio, e

o meu bem amado está à mesa:

"Sentes-te doente, meu bem amado?

Então dar-te-ei um ensopado,

um ensopado de moscas,

uma costeleta de mosquito,

uma coxa de poldra,

aguardente numa peneira,

meu bem amado, para te curar!"

(Versão minha. Fonte: La poésie croate - des origines à nos jours; selecção de Slavko Mihailic e Ivan Kusan; vários tradutores [tradutora deste poema: Janine Matillon]; Seghers, s/d, p.84).

Poesia popular croata (1)

Enganaram-no

Cidade de Senj, que as chamas te devorem!

Dentro dos teus muros servi três anos:

um ano pelas armas brilhantes,

um ano por um bom cavalo,

um ano por uma bonita rapariga.

Quando voltei para resgatar as armas brilhantes,

deram-me as velhas e ferrugentas.

Quando voltei para resgatar o bom cavalo,

deram-me uma velha pileca.

Quando voltei para resgatar a bonita rapariga,

deram-me uma velha galdéria.

(Versão minha. Fonte: La poésie croate - des origines à nos jours; selecção de Slavko Mihailic e Ivan Kusan; vários tradutores [a tradução francesa deste poema é de Janine Matillon]; Seghers, s/d, pp. 85-86).

Dinko Zlataric (1555 - 1613)

Na morte do meu filho primeiro nascido Simão e falecido

no dia três de setembro de 1592, tendo vivido um ano, 

dois meses e quinze dias!

Meu bem amado filho, por que foi então necessário

que eu te fechasse os olhos, tal como fiz, quando 

julguei que serias tu a fazê-lo a mim, defunto?

Agora que estás morto, e eu aqui permaneço,

o sol percorreu a sua órbita somente uma vez,

e a lua apenas três vezes desde a tua vinda.

Tu que foste tão breve, que nos deixaste, 

meu filho, ó toda a minha glória, todo o meu amor!

Mais rápido do que a flecha passaste

e furtaste aos nossos olhos o teu doce encanto.

Teu pai a teu rogo não mais te embalará,

não mais, no seu pescoço, sentirá os teus meigos braços.

Tu, que foste do meu coração a primeira alegria,

tu, que agora és o seu choro, a sua queixa, o seu luto.

Num tempo tão curto como mudou o meu destino, 

como de doces fez amargas todas as minhas esperanças!

A noite não virá sobre nenhum dos meus dias

sem que não me encontre em lágrimas, e não me deixará.

Porque contigo todas as minhas alegrias pereceram -

foi a luz dos meus olhos que me abandonou.

(Versão minha.  Fonte: La poésie croate - des origines à nos jours; selecção de Slavko Mihalic e Ivan Kusan; vários tradutores [Janine Matillon]; Seghers, s/d, p. 72).

Ditos e provérbios populares croatas

 

Os tolos batem-se, os sábios bebem vinho.

*

O diabo não é tão negro como o pintam.

*

Cada um receia o seu próprio cadáver.

*

Deus nas alturas, e a justiça ao longe.

*

Primeiro de agosto, primeiro figo na boca.

*

Não vale a pena mentir ao estômago.

*

Enquanto os sábios procuram a ponte, os tolos atravessam o rio.

*

Os grandes gatunos são libertados, os pequenos enforcados.

*

É preciso medir as palavras, mais do que contá-las.

*

É bom ter amigos, mesmo no inferno.

(Versões minhas. Fonte: La poésie croate - des origines à nos jours; selecção de Slavko Mihalic e Ivan Kusan: vários tradutores; Seghers, s/d, pp. 305-307).

Mario Vega

 Diante do túmulo do corpo amado

A vida não é como nos contaram,

porque viver é estar sempre em guerra

e morrer dói menos.

E aquele que apostou no amor, desconhecendo

como passam os dias

paga cara a sua farsa.

Do seu desprezo ficam ruas tristes

e uma cidade distante como um domingo inglês.

Não se pode servir dois tiranos

que oferecem como dom e maldição

sombras da memória.

Se uma parte desta dor pode atingir-te

escuta-me e prossegue com a tua aventura,

seja cinza ao vento ou brasa soterrada.

Eu permaneço aqui

imóvel, silencioso, imerecido.

Tu cada vez mais distante da morte,

eu cada vez mais longe da vida.

(Versão minha. Fonte: Los últimos del XX - Antología de poesía (1980-1997); selecção de Miguel Munárriz; Luna de Abajo, Oviedo, 2020).

Linda Gregg

 O verão numa cidade do interior

Quando me abandonam,

os homens deixam-me num qualquer lugar maravilhoso.

É sempre no fim do verão.

Ao pensar neles,

lembro-me dos lugares.

E do facto de me sentir só e feliz depois.

Desta vez foi em Clinton, Nova Iorque.

Dou as minhas braçadas na piscina pública

às seis da tarde, quando toda a gente

já foi para casa.

O céu está cinzento, o ar quente.

Percorro o caminho de regresso através da relva cortada,

deliciando-me com o seu cheiro e com as casas

de um modo tão intenso que fico de coração vazio.

(Versão minha. Fonte: aqui).