Mario Trejo

Gatsby blues 

Tenho amor e dou-o

Alguém sente a minha falta

Outros precisam de mim

Tenho recordações imortais

E esquecimentos de rodas que giram em sentido contrário

Penso toda a razão

E sinto como um místico

O meu Eu fez as pazes com o Outro

Só me faltam 900.000 dólares para ser feliz

(Versão minha; Poesía argentina - Antología esencial; selecção de Marta Ferrari; Visor, Madrid, 2010, p. 231).

Karmelo C. Iribarren

 As coisas

Dizem que as coisas

não falam,

mas o armário range, a torneira goteja

e a escova dos dentes

pode fazer-te sangrar.

Não falemos das chaves

que se perdem,

do guarda-chuva que se esquece

ou da carteira que te roubam.

Quem nos garante que não o desejavam

há muito

tendo em conta a forma como as tratamos.

Andam por aí, as coisas, servindo-nos

e são felizes ao fazê-lo.

Mas também nos observam.

Algumas continuarão cá

quando não estivermos,

e falarão de nós.

(Versão minha; El escenario; Visor, Madrid, 2021, p. 49).

Jorge Calvetti

 Epitáfio da cidade de Esteco

Construída pelos homens

desgastada pelo vício

e desfeita por Deus,

eu fui Esteco.

Gentes de ouro e lascívia

e o orgulho púrpuro do pecado

apoderaram-se de mim.

Os pumas, o vento e o matagal crescem hoje

onde o prazer alçou o seu canto...!

(La poesía del siglo XX en Argentina - Antología esencial; selecção de Marta Ferrari; Visor, Madrid, 2010, p. 80.)

Mohammed Achaâri

 Preocupações literárias

Qual é a forma menos dolorosa?

Quais são as palavras menos amargas?

Qual é o tempo menos frágil?

Qual é o lugar menos desolado?

Qual é o começo menos confuso?

Qual é o final menos horrível?

Qual é a fórmula menos cortante?

Qual é a pergunta menos estúpida?

Qual é a resposta menos falsa?

Qual é a despedida menos lacrimosa?

Qual é o silêncio menos pesado

e a marcha com a franquia mais baixa

para acabar com estas extravagâncias?

(Versão minha a partir da versão castelhana apresentada em La poesía marroqui - De la independencia a nuestros días (Antología); selecção de Abdellatif Laâbi, Idea, Tenerife, 2006, p. 55).

Sun Yün-Teng

 O caminho pela garganta de Wu

O caminho sobe em ziguezague até 

Lá acima, sobre os remoinhos

Vertiginosos. As águas dos rápidos quebram-se

Contra as rochas escarpadas. Com a 

Brisa vespertina chega o som da 

Flauta que um rapaz toca no

Regresso a casa com um boi. As últimas

Gotas de chuva misturam-se com

A nuvem que o hálito do meu cavalo gera.

A erva nova cresce sobre as

Antigas muralhas. Nos monumentos

Abandonados as inscrições

Antigas remontam a tempos remotos.

Condenada a uma viagem sem fim à vista,

Não consigo suportar o canto do cuco.

(Versão minha a partir da tradução castelhana de Carlos Manzano da tradução inglesa de Kenneth Rexroth e Ling Chung, incluída em El barco de orquídeas - Poetisas de China; Gadir, Madrid, 2007, p 89.

A Senhora Hua Jui (Século X)

O Imperador pergunta por que se rendeu o meu marido

O meu Senhor levantou a bandeira da rendição

por sobre a cidade do Imperador.

Recolhida no canto mais profundo dos aposentos

das mulheres, como posso entender

que cento e quarenta mil soldados tenham deposto

as armas? A única coisa que posso dizer

é que não havia entre eles um só homem.

(Versão minha a partir da tradução castelhana de Carlos Manzano da tradução inglesa de Kenneth Rexroth e Ling Chung, incluída em El barco de orquídeas - Poetisas de China; Gadir, Madrid, 2007, p. 43).

Roque Dalton

 O descanso do guerreiro

A cada dia que passa os mortos estão mais indóceis.

Antes com eles era fácil:

dávamos-lhes um colarinho engomado com uma flor

louvávamos-lhes os nomes numa longa lista:

pois que os gabinetes da pátria

pois que as sombras notáveis

pois que o mármore monstruoso.

O cadáver assinava em nome da memória

punha-se de novo na fila

e marchava ao compasso da nossa velha música.

Mas algo aconteceu

os mortos

são outros desde então.

Agora mostram-se irónicos

perguntam

Parece-me que se deram conta

de que são cada vez mais a maioria!

(Versão minha; poema incluído em Nuestra poesía en el tiempo (uma antología); selecção e prólogo de Antonio Colinas; Siruela, Madrid, 2009, p.597).

Gerry Murphy

 A minha vida como estalinista

"Lacaio do capitalismo!",

gritei eu para o meu pai por cima da mesa do jantar,

durante uma discussão sobre a viabilidade

do Segundo Plano Quinquenal,

ou o regresso de Fianna Fáil ao governo,

ou o meu desgraçado relatório escolar

- ou, provavelmente, por causa de todos estes assuntos.

A conversa engasgou-se num impasse

e, por alguns momentos, fez-se silêncio.

A reacção do meu pai foi uma gargalhada,

própria de quem sabia muito bem que eu só em parte

alcançava o significado do mal direcionado insulto.

"Tens jeito para os "slogans", meu rapaz,

mas tens de aprofundar um pouco mais

as leituras que os sustentam."

"Melhor ainda, volta ao teu amado Estaline

e estuda os seus volumosos ensaios

sobre estas questões e os seus métodos de lidar

com "reaccionários", "sabotadores" e "lacaios",

depois podes vir ter comigo

e chamar-me o que te apetecer".

(Versão minha; poema do livro My life as a stalinist; Southword, Cork, 2018, p. 24).

Huang O (1498-1569)

 Para a melodia "A queda de um pequeno ganso selvagem"

Noutros tempos eu era jovem e sedutora

E bamboleava-me por aqui

E por ali no nosso quarto perfumado

Com orquídeas. Tu e eu juntos

E embrenhados atrás das cortinas de

Gaze da nossa cama impregnada

De incenso. Estremeci nos teus braços.

Levavas-me no teu coração

Por onde quer que andasses. De súbito

Uma bala derrubou a fêmea

Do pato-mandarim. A música da

Cítara de jade foi esquecida.

As fénix tiveram de separar-se.

Estou só na minha casa

Repleta de primavera e

Tu estás longe, a fazer amor

Com outra, ambos felizes

Como dois peixes na água.

Aquela vaquinha insuportável

Com as suas artimanhas de coquete!

O melhor é que não se esqueça de que

Esta puta velha ainda é muito capaz

De lhe fazer uma bela cena, bem furiosa.

(Versão minha a partir da tradução castelhana de Carlos Manzano da tradução inglesa de Kenneth Rexroth e Ling Chung, incluída em El barco de orquídeas - Poetisas de China; Gadir, Madrid, 2007, pp. 73-74).

Paul Morand

Recordação de Ístria

Sou um estrangeiro no meu país;

o meu país é estrangeiro para os outros países;

sou estrangeiro para os dois estrangeiros

que vivem dentro de mim como numa casa alugada.

Olha este mar e estes estaleiros;

azul e negro é uma harmonia

que os Persas, dizem, não desdenharam.

Aqui existia a reserva das feras do Circo Hagenbeck.

Todos os animais nascidos após

o domínio italiano parecem doentes.

Menos os macacos:

têm os olhos de quem já leu tudo,

nos seus ventres de tordilho

há um pirulito rosado

que faz rir as esposas dos armadores que apanham enguias.

(Versão minha a partir da tradução castelhana de Marie-Christine del Castillo, incluída em Oda a Marcel Proust y otros poemas; Renacimiento, Sevilha, 2007, p. 121).

Francisco Villaespesa (1887 - 1936)

 Humildade

Mostra um pouco de amor pelas coisas:

pelo musgo que acalma a tua fadiga,

pela fonte que a tua sede mitiga,

pelas pedras e pelas rosas.

Em tudo encontrarás uma beleza

virginal, um prazer desconhecido...

Acerta o ritmo do batimento

do teu coração com o coração da Natureza.

Recebe como um santo sacramento

o perfume e a luz que te dá o vento...

Quem sabe se o seu amor nele te envia

aquela que a vida transformou...!

E sê humilde, e lembra-te que um dia

te há-de cobrir a terra que pisaste!

(Versão minha; original incluído em Nuestra poesía en el tiempo (Una antología); selecção e prólogo de Antonio Colinas; Siruela, Madrid, 2009, p. 381).

Ernesto Mejía Sánchez

 Vita arsque poetica

Baptizo as palavras,

ponho nomes aos nomes. Digo

a noite e o significado é uma

pomba. Imagino o leopardo

e os teus olhos choram. Sofro a luz,

o dia, e ganho a impureza.

Desenho mais um rosto, Deus

meu!, sobre o teu. Escrever

um poema é como recordar

o futuro. É conceber um filho

no túmulo. Gravo o teu nome

e confunde-se com o meu.

Que pai repentino sou

nesse mesmo instante. Que

deus sobre este muro ando

a macular desde que nasço.

Este é o meu testamento, o meu

baptismo, à tua imagem e semelhança.

(Versão minha; poema incluído em Nuestra poesía en el tiempo (Una antología); selecção e prólogo de Antonio Colinas; Siruela,Madrid, 2009, pp. 498-499).

Paul Morand

 [Para que tantas coisas más]

Para que tantas coisas más,

que ainda persistem, fossem destruídas,

era preciso devastar 

tantas coisas boas que nunca mais existirão?

(Versão minha, a partir da tradução castelhana de Marie-Christine del Castillo incluída em Oda a Marcel Proust y otros poemas; Renacimiento, Sevilha, 2007, p. 38).

Gerry Murphy

 Canibal

A primeira vez 

que provei carne humana

tinha dez anos.

Deu-se durante uma discussão

com o meu irmão mais velho, de doze anos,

quando ele rebaixou

os meus adorados Beatles,

dizendo que eram exageradamente valorizados

e só para cretinos.

Perdi a cabeça,

fui-me a ele

e arranquei-lhe um pedaço considerável

de carne do ombro,

parte do qual

- cartilagem muito provavelmente -

ficou presa entre os dentes.

Seguiram-se uivos e rangidos

até que a minha mãe interveio.

Ficou tão chocada

com aquilo que eu acabara de fazer

que se esqueceu de me bater

e mandou-me directamente para a cama

sem jantar.

Mas, dah!, eu já tinha comido.

(Versão minha; original incluído em My life as a stalinist; Southword editions; Cork, 2018, p.17).

Diana Der-Hovanessian

 O segredo da vida

Uma vez durante a guerra

no autocarro para Portsmouth

um operário das oficinas navais

revelou-me o segredo da vida.

O segredo da vida, disse ele,

nunca poderá ser transmitido

de uma geração para outra.

O segredo da vida, disse ele,

é a fome. Faz-te estender a mão.

O segredo da vida é o dinheiro.

Mas só as moedas pequenas.

O segredo da vida, disse ele,

é o amor. Tornas-te naquilo que perdes.

O segredo da vida, disse ele,

é a água. O mundo vai acabar

num dilúvio.

O segredo da vida, disse ele,

é a circunstância.

Se apanhares o autocarro certo

no momento certo

vais sentar-te ao lado

daquele que te vai revelar o segredo,

sussurrando-to

ao ouvido.

(Versão minha; original reproduzido em What have you lost?; poemas escolhidos por Naomi Shihab Nye; Greenwillow Books/Harper Collins, Nova Iorque, 2001, p. 160).

Gerry Murphy

 Oh pelo amor de Deus

A fralda de pano

está fria, molhada, cheia.

Tenho três meses

e estou já a viver a minha primeira

- lanço os foguetes e apanho as canas -

crise existencial.

E só estamos em 1953!

(Versão minha; original incluído em My life as a stalinist; Southword editions, Cork, 2018, p.10)

Manuel Vásquez Montalbán

 Verão e fumo

Já sabemos o que custa

vencer a resistência tenaz

de duas pernas unidas

                                    o sabor

de um certo hálito amargou de madrugada

o ar nas nossas fauces

e o corpo descobriu-se amolecido ao despertar

ou triste fez queixas devido a um frio caído no esquecimento

e no entanto

mais de uma vez as árvores tornam-nos outonais,

a rua brilha debaixo da chuva amarela,

damos lume a um solitário que erra

pelo molhe

                    e assobiamos uma melodia

vulgar, já tarde, quando os veleiros

mentem sobre os portos ansiados e o ar

salino não pergunta

                                quem

quem não teme perder o que não ama?

(Versão minha; poema incluído em Poesía completa - Memoria y deseo (1963-2003); Visor, Madrid, 2018, p. 75). 

Lars Huldén

 [Dois sábios...]

Dois sábios enredavam-se numa disputa sobre

a idade da árvore sob cuja sombra

se haviam sentado. Solucionaram o conflito

à maneira clássica:

cortando a árvore.

Ao fazerem a contagem dos anéis anuais observaram

que um se havia aproximado um pouco mais da verdade

que o outro.

(Versão minha a partir da tradução espanhola incluída em Veintidós poetas finlandeses; tradução e selecção de Francisco J. Uriz e Juan Capel; prólogo de Lars Huldein, 2014, Saragoça, p. 89).

Joseba Sarrionandia

 Voltar a casa

Com os mapas do tesouro debaixo do braço

                            deixei a minha casa e avancei

pelos esconderijos do medo em busca

                                                do canto das sereias.

Na encontrei na viagem mais do que lascas

                                                cinzentas de pederneira

e ninhos nojentos de melros no mais recôndito

                                                das selvas obscuras.

Quando o tempo esgotou o caminho

                                           e regressei a casa,

era nova a madeira da porta e

                                           a fechadura tinha sido mudada.

(Versão minha; poema incluído em La poesía está muerta; tradução do basco pelo autor; edição bilingue basco/espanhol; selecção de Eva Linazasoro; Pamiela, Arre, 2016, p. 29).

Benjamín Prado

 Escrito em Lisboa

Dizia que se escreve porque existir não chega

e que passou incógnito pela sua vida;

que ser poeta era a sua forma de estar sozinho

e que se sentia sempre

"vencido como alguém que sabe a verdade".

Ao lado da sua estátua

contei a Maria que Pessoa sonhava

estar longe, apartado de quem era;

que construía ruínas

                                e que alguns o designavam

como o arquitecto do inacabado.

Acreditava que esconder-se significava ser livre

e que fechar os olhos o separava do medo:

"- Troca por vinho o doce amor que não terás."

Ontem vim a Lisboa

porque era a cidade desse homem triste

que só lutava para fugir ao combate;

que pensou que quem cala é dono do silêncio;

que não precisava de mais do que seis palavras

para contar a sua história:

"invejo todos porque não são eu";

e hoje parto seguro de que não trocaria

os seus versos negros pela marca branca

do teu anel na minha pele.

Prefiro estar contigo e que me esqueçam

a escrever uma obra prima na qual conte

que ainda não te encontrei

ou que já te perdi.

(Versão minha; Acuerdo verbal - Poesía completa (1986-2014); Visor, 2ª edição, 2018, pp.427-428).

Blanca Varela

[Poemas. Objectos da morte. Eterna...]

Poemas. Objectos da morte. Eterna imortalidade

da morte. Algo como um gotejar febril e

nocturno. Poesia. Urina. Sangue.

Morte fluente e perfumada. Grande ouvido de

deus. Poesia. Silenciosa algaraviada do coração.

(Versão minha; original incluído em Antología - La poesía del siglo XX en Perú; selecção de José Miguel Oviedo; Visor, Madrid, 2008, p. 420).

Pranabendu Dasgupta

 Despida

Da palavra retiro a pulseira do tornozelo,

soará por si mesma.

A memória das pessoas está no interior da casa -

o que há lá fora? Os animais, mais gente, o jogo infinito.

A palavra acolhe tudo?

Se o interior é assim tão forte

para que será necessária

a música elaborada?

A língua bengali evolui a cada momento;

há que retirar-lhe então a pulseira acessória 

que lhe tilinta no pé,

deixar que soe o jogo do pé descalço.

(Versão minha a partir da tradução castelhana incluída em La pared de agua - Antología de poesía bengali contemporánea; organização e tradução de Subhro Bandopadhyay, adaptação de Violeta Medina; Olifante, Saragoça, 2011, p. 95).

Rómulo Bustos Aguirre

 Nevermore

- Toc,toc, toc...

- Quem é?

- Orfeu

- O que desejas?

- Que me devolvam Eurídice

- O que ofereces em troca?

- Cantarei de modo que as pedras me sigam e as gazelas suspendidas detenham o seu voo

- Esse é um truque gasto, Orfeu. Já não satisfaz os Senhores da Morte.

Orfeu, penando em redor das portas do Hades, esgota todos os oferecimentos. Finalmente os deuses, num gesto entediado, transformam-no num corvo. 

É esse corvo que adeja incessante no poema de Poe.

(Versão minha; poema integrado no livro Casa en el aire; Pre-Textos, Valência, 2017, p. 59).

Roma Não Perdoa a Traidores

(Mais informações aqui)

 

Hama Tuma

 Perseverança

Vivi acima das minhas possibilidades,

rasgando os limites da vida,

recusando-me a "pôr-me no meu lugar"

- ou a aceitar o meu destino.

A lua é andrajosa,

o meu firmamento está todo esburacado,

tenho fome e sede, e estou farto

de enterrar corpos debaixo do céu.

Mas pelo menos vivi

acima das minhas possibilidades,

recusando-me a pôr-me no meu lugar

- ou a dobrar-me diante do meu destino.

(Versão minha a partir da tradução inglesa incluída em Songs we learn from trees - An anthology of ethiopian amharic poetry; selecção/organização de Chris Beckett e Alemu Tebeje; Carcanet, Manchester, 2020, p. 247).

Marvin Bell

Estar apaixonado

por alguém que não está apaixonado

por nós, estás a ver a minha situação.

Estar apaixonado por ti, que não estás

apaixonada por mim, percebes o meu dilema.

Estar apaixonado pela ideia de estares apaixonada

por mim, o que não acontece, compreendes

o problema. Estar apaixonado pelo teu 

modo de estar, podes imaginar como é duro.

Estar apaixonado pelo teu modo de seres tu,

mesmo que o teu modo de seres tu não seja o de estares

apaixonada por mim, podes julgar como é e compadeceres-te

por eu estar apaixonado por ti. Estar apaixonado

por alguém que não está apaixonado é ficar a saber

tudo sobre estar apaixonado quando estar apaixonado

é estar apaixonado por alguém que não está

apaixonado por ti, que é o que significa

estar apaixonado, o que tu sabes muito bem,

Minha Paixão, que é estar apaixonado pelo estar apaixonado.

(Versão minha; original incluído em The invisible ladder; organização de Liz Rosenberg; Henry Holt and Company, Nova Iorque, 1996, p. 8).

Hanadi Zarka

 Não há sítios maus para se dar um beijo

Ele disse-lhe que a rua

não era o seu lugar preferido para trocar beijos

mas ela insistiu

Não há sítios maus para nos beijarmos.

(Versão minha a partir da tradução francesa de Maram al-Masri incluída na Anthologie des femmes poètes du monde arabe; selecção de Maram al-Masri; Le Temps des Cerises, Montreuil, 2019, p. 30).

Dorianne Laux

 Em defesa dos estranhos

Seja qual for o peso, o desgosto,

o nosso dever é carregá-lo.

Erguemo-nos e seguimos em frente, força obtusa

que nos empurra através das multidões.

Eis o jovem que me indica a direção

tão avidamente. A mulher que segura a porta de vidro aberta

e aguarda com paciência que o meu corpo vazio passe.

E isto o tempo todo, cada gesto de bondade

desencadeando outro - um estranho

que canta para ninguém enquanto avanço, as árvores

que oferecem a sua floração, a criança

que levanta os olhos amendoados e sorri.

De algum modo vêm sempre ter comigo, parece

que estão apenas à espera, protegendo-me

de mim própria, daquilo que me impulsiona

tal como os deve ter impulsionado em algum momento -

esta tentação de darmos um passo atrás frente ao abismo

e cairmos sem peso, para longe do mundo.

(Versão minha; original aqui).

Vojislav Karanovic

 O primeiro poema

"Toda a gente tem de ser alguma coisa" -

era o título do meu primeiro poema,

escrito aos sete anos.

O primeiro verso coincidia com esse título,

seguiam-se mais versos empolgados

sobre como toda a gente tem de ser alguma coisa:

"alguém tem de ser médico,

alguém tem de cortar a relva,

alguém tem de escrever poemas"

e outros do mesmo género

dos quais agora já não

me lembro.

O poema acabava com um verso

idêntico ao primeiro:

"Toda a gente tem de fazer alguma coisa".

Enquanto fazia as limpezas, o meu pai

atirou o poema fora, como um bocado de papel

que acumula pó.

Pensei nisto muitas vezes,

por vezes sentindo pena,

até que percebi:

o papel com as palavras do poema

pode ser rasgado, desprezado,

ou atirado ao fogo

que isso não afecta o poema. Ele é

como um ser humano: pode estar perdido,

vaguear por aí, morrer, mas não desaparecerá.

(Versão minha, a partir da tradução inglesa de Biljana D. Obradovic, incluída em Cat painters - An anthology of contemporary serbian poetry; organização de Biljana D. Obradovic e Dubravka Djuric, Diálogos Books, 2016, pp. 233-234).

Yassin Adnane

 Os poetas

São assim os poetas!

As mulheres que os desejam

são menos belas

que as amantes dos cantores

e das estrelas de futebol

As secretárias das administrações

não têm por eles qualquer consideração

e as locutoras do primeiro canal

mal os suportam

Até os empregados de mesa

das tabernas infames

servem-nos quase sempre de má vontade

Só os chicotes dos verdugos

os reconhecem

Só as balas dos cobardes

(Versão minha a partir da tradução espanhola de Antonio Álvarez de la Rosa incluída em La poesía marroquí - De la independencia a nuestros días (Antología); selecção de Abdellatif Laâbi, Idea, Tenerife, 2006, p. 62).