Roma Não Perdoa a Traidores

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Hama Tuma

 Perseverança

Vivi acima das minhas possibilidades,

rasgando os limites da vida,

recusando-me a "pôr-me no meu lugar"

- ou a aceitar o meu destino.

A lua é andrajosa,

o meu firmamento está todo esburacado,

tenho fome e sede, e estou farto

de enterrar corpos debaixo do céu.

Mas pelo menos vivi

acima das minhas possibilidades,

recusando-me a pôr-me no meu lugar

- ou a dobrar-me diante do meu destino.

(Versão minha a partir da tradução inglesa incluída em Songs we learn from trees - An anthology of ethiopian amharic poetry; selecção/organização de Chris Beckett e Alemu Tebeje; Carcanet, Manchester, 2020, p. 247).

Marvin Bell

Estar apaixonado

por alguém que não está apaixonado

por nós, estás a ver a minha situação.

Estar apaixonado por ti, que não estás

apaixonada por mim, percebes o meu dilema.

Estar apaixonado pela ideia de estares apaixonada

por mim, o que não acontece, compreendes

o problema. Estar apaixonado pelo teu 

modo de estar, podes imaginar como é duro.

Estar apaixonado pelo teu modo de seres tu,

mesmo que o teu modo de seres tu não seja o de estares

apaixonada por mim, podes julgar como é e compadeceres-te

por eu estar apaixonado por ti. Estar apaixonado

por alguém que não está apaixonado é ficar a saber

tudo sobre estar apaixonado quando estar apaixonado

é estar apaixonado por alguém que não está

apaixonado por ti, que é o que significa

estar apaixonado, o que tu sabes muito bem,

Minha Paixão, que é estar apaixonado pelo estar apaixonado.

(Versão minha; original incluído em The invisible ladder; organização de Liz Rosenberg; Henry Holt and Company, Nova Iorque, 1996, p. 8).

Hanadi Zarka

 Não há sítios maus para se dar um beijo

Ele disse-lhe que a rua

não era o seu lugar preferido para trocar beijos

mas ela insistiu

Não há sítios maus para nos beijarmos.

(Versão minha a partir da tradução francesa de Maram al-Masri incluída na Anthologie des femmes poètes du monde arabe; selecção de Maram al-Masri; Le Temps des Cerises, Montreuil, 2019, p. 30).

Dorianne Laux

 Em defesa dos estranhos

Seja qual for o peso, o desgosto,

o nosso dever é carregá-lo.

Erguemo-nos e seguimos em frente, força obtusa

que nos empurra através das multidões.

Eis o jovem que me indica a direção

tão avidamente. A mulher que segura a porta de vidro aberta

e aguarda com paciência que o meu corpo vazio passe.

E isto o tempo todo, cada gesto de bondade

desencadeando outro - um estranho

que canta para ninguém enquanto avanço, as árvores

que oferecem a sua floração, a criança

que levanta os olhos amendoados e sorri.

De algum modo vêm sempre ter comigo, parece

que estão apenas à espera, protegendo-me

de mim própria, daquilo que me impulsiona

tal como os deve ter impulsionado em algum momento -

esta tentação de darmos um passo atrás frente ao abismo

e cairmos sem peso, para longe do mundo.

(Versão minha; original aqui).

Vojislav Karanovic

 O primeiro poema

"Toda a gente tem de ser alguma coisa" -

era o título do meu primeiro poema,

escrito aos sete anos.

O primeiro verso coincidia com esse título,

seguiam-se mais versos empolgados

sobre como toda a gente tem de ser alguma coisa:

"alguém tem de ser médico,

alguém tem de cortar a relva,

alguém tem de escrever poemas"

e outros do mesmo género

dos quais agora já não

me lembro.

O poema acabava com um verso

idêntico ao primeiro:

"Toda a gente tem de fazer alguma coisa".

Enquanto fazia as limpezas, o meu pai

atirou o poema fora, como um bocado de papel

que acumula pó.

Pensei nisto muitas vezes,

por vezes sentindo pena,

até que percebi:

o papel com as palavras do poema

pode ser rasgado, desprezado,

ou atirado ao fogo

que isso não afecta o poema. Ele é

como um ser humano: pode estar perdido,

vaguear por aí, morrer, mas não desaparecerá.

(Versão minha, a partir da tradução inglesa de Biljana D. Obradovic, incluída em Cat painters - An anthology of contemporary serbian poetry; organização de Biljana D. Obradovic e Dubravka Djuric, Diálogos Books, 2016, pp. 233-234).

Yassin Adnane

 Os poetas

São assim os poetas!

As mulheres que os desejam

são menos belas

que as amantes dos cantores

e das estrelas de futebol

As secretárias das administrações

não têm por eles qualquer consideração

e as locutoras do primeiro canal

mal os suportam

Até os empregados de mesa

das tabernas infames

quase sempre os servem de má vontade

Só os chicotes dos verdugos

os reconhecem

Só as balas dos cobardes

(Versão minha a partir da tradução espanhola de Antonio Álvarez de la Rosa incluída em La poesía marroquí - De la independencia a nuestros días (Antología); selecção de Abdellatif Laâbi, Idea, Tenerife, 2006, p. 62).

Robert Bly

Coisas que eu e o meu irmão podíamos fazer

                                                          Para W. S.

Bem as coisas a fazer não têm fim.

Podíamos sair e apanhar esquilos.

Podíamos ler livros.

Podíamos remover a lama dos pneus do tractor.

Podíamos pensar num faisão a cair.

Podíamos pensar no Pai a cair.

Podíamos ver o sítio onde ele caiu.

Caiu numa noite, já tarde,

E bateu com a cabeça num raspador de botas -

Não morreu - enquanto se despedia dos outros.

Podíamos perguntar coisas sobre a Guerra.

Podíamos pensar na Bertha, que morreu.

Podíamos pensar na sua filha, que vivia connosco.

Podíamos pensar no motivo da sua cara ser tão magra.

(Versão minha; poema incluído em The invisible ladder; organização de Liz Rosenberg; Henry Holt and Company, Nova Iorque, 1996, p. 24).

Joseba Sarrionandia

 O que acontece no mundo

Às vezes

no jornal

lê-se

o que acontece no mundo

e acredita-se que

o que acontece no mundo é

tudo o que acontece no mundo.

Às vezes

o vento colhe

as folhas do jornal e,

como se fossem bandeiras,

agita-as, dobra-as, desdobra-as,

desordena-as, enruga-as, baralha-as

e destroça-as.

(Versão minha a partir da tradução do autor do basco para o espanhol incluída em La poesía está muerta; edição bilingue basco/espanhol; selecção de Eva Linazasoro; Passsiela, Arre, 2016, p. 239).

Abe Gubenaya

As escrituras enquanto crime

A Bíblia revelou-se maligna, porque nos ensinou o bem.

O anjo converteu-se num demónio, porque anunciou a verdade.

O mal prosperou e os justos entraram em bancarrota.

Enquanto os bêbedos se sentavam à sua volta, o homem sedento

tornou-se num alcoólico. Tudo mudou, como se não tivesse existido.

O inesperado aconteceu e o que se esperava nunca chegou.

(Versão minha a partir da tradução inglesa incluída em Songs we learn from trees - An anthology of ethiopian amharic poetry; selecção/organização de Chris Beckett e Alemu Tebeje; Carcanet, Manchester, 2020, p. 82).

Três poemas populares etíopes

 Laranjas e limões

Ela era uma mulher muito bela, como uma laranja

- Mas depois tornou-se num limão... Estranho!

***

Os joelhos dos chacais

Deixem-me partir os joelhos aos chacais

- Não me importo de pagar as custas dos tribunais.

***

Vocês, burrocratas

Não ousem atravessar o meu portão, vocês, burrocratas

- Vou atirar-vos ao fogo, como se faz às ratas.

(Versões minhas; originais incluídos em Songs we learn from trees. An anthology of ethiopian amharic poetry; selecção/organização de Chris Beckett e Alemu Tebeje; Carcanet, Manchester, 2020, p. 18 e p. 23).

Ali Abuminah

Remorsos a caminho do aeroporto

Nunca enchi a minha mala com retalhos de céu,

Nem perdoei à cebola nua por me ter feito chorar,

Nem vesti o deserto recém-nascido com o sinal de nascença no meu olho,

Nem criei um milhar de vozes com a quietude do meu suspiro.

E não porque não pudesse, mas porque nem sequer tentei.

(Poema incluído na antologia What have you lost?; selecção de Naomi Shihab Nye, Greenwillow Books / HarperCollins, Nova Iorque, 2001, p. 149).

Bruce Bennett

 Os mais altos conseguimentos

      Um homem tem cada vez menos que dizer,

e di-lo cada vez melhor.

      "Em breve", exulta ele, "Não terei

nada para dizer, e di-lo-ei

na perfeição."

(Versão minha; poema incluído na antologia What have you lost?; selecção de Naomi Shihab Nye, Greenwillow Books / HarperCollins, Nova Iorque, 2001, p. 65).

Tony Hoagland

 A pergunta

                "We are what is missing from the world"

                                                    Fernando Pessoa

Certas perguntas não têm resposta.
Depois de colocadas ficam suspensas na mente

Como bocas abertas, cheias de alguma coisa que se perdeu.

O grande poeta português, Pessoa,

Disse que a ideia de felicidade

É o que nos conduz a uma permanente tristeza.

O corpo, ao imaginar a alma,

Vê-se como horrível diante de si mesmo.

Um homem ouve uma palavra, e o mundo

Torna-se num sítio que ele não compreende.

De modo que, coberto de vergonha

Pelo que não sabe, ele ascende até à sua vida

E recusa-se a descer.

Se o pudéssemos convencer de novo

Seria possível dizer-lhe, digamos,

Que nada pode ser explicado.

A forma das maçãs, por exemplo,

Pela sua paixão de viajar.

Ou a cor azul do céu

Por ser mais acessível aos olhos.

Até o cão, ao perseguir a cauda,

Tem, durante algum tempo, um centro.

E mesmo o pássaro, quando desaparece no seu buraco,

Sabe que o mundo prossegue sem ele.

E Pessoa, esse homem eminentemente sadio,

Esse artista, usava um chapéu azul de feltro

Até nos dias mais quentes de verão.

Apenas para o atirar aos estranhos na rua.

Gostava de os ver a apanharem-no,

E a tornarem-se imediatamente menos estranhos.

(Versão minha; original incluído em What have you lost?; selecção de Naomi Shihab Nye, Greenwillow Books /HarperCollins, Nova Iorque, 2001, pp. 124-125).

Miguel d' Ors

 A cotovia de Shelley

                                      Traduzido de Thomas Hardy

Em algum lugar olvidado, longe daqui,

entregue a uma terra esquecida e cega,

jaz o que inspirou o canto de um poeta:

um montinho de pó ignorado e perdido;

o pó da cotovia que Shelley escutou

e que imortalizou sobre todos os tempos

- ainda que tenha vivido o mesmo que outro pássaro

qualquer e não tenha sabido da sua imortalidade -.

Viveu a sua leve vida, e caiu um dia

- apenas uma porção de penas e ossinhos -,

e como pereceu, quando cantou a sua despedida

ou onde se desfez são coisas ignoradas.

Talvez repouse neste barro que contemplo agora,

talvez palpite no verdor de alguma murta

ou durma na cor emergente de uma baga

das ladeiras de uma paisagem remota.

Ide procurá-la, fadas, e trazei

essa pisca de pó inestimável,

e fazei de prata um cofre guarnecido

com ouro e pedras preciosas engastadas,

e nele guardaremos, preservada,

e para sempre a veneraremos

porque permitiu que um bardo conquistasse,

com pensamento e música, as alturas do êxtase.

(Versão minha; poema incluído em La imgen de su cara, Editorial Comares, Granada, 1994, pp. 46-47).

José Agustín Goytisolo

 Agravo público

O General foi um homem odiado

e aqui continua ainda a sua estátua equestre:

é revoltante, e não pela sua crueldade,

antes porque nunca montou a cavalo.

(Poema incluído por José Luis García Martín em Poesís española: 1982-1983. Crítica y antología; Hiperión, Madrid, 1983, p. 168).

Janet Frame

 Sou invisível

Sou invisível.

Sempre fui invisível

como a pobreza num país rico,

como os ricos nos seus quartos escondidos nas suas casas com muitos quartos,

como as pulgas, os piolhos, como o que cresce debaixo da terra,

os mundos para além do céu, o vento, o tempo, as ideias -

o catálogo da invisibilidade é inesgotável

e, dizem, não é boa poesia.

Como as decisões.

Como qualquer outro lugar.

Como as instituições afastadas da estrada que se chama Scenic Drive.

Chega de comparações. Sou invisível.

Num mundo cheio de gente com visão binocular feitas as contas faço parte da maioria

enquanto tu e eu caminhamos com a nossa pequena lua crescente visitando a nossa obscuridade pessoal

através de um mundo no qual as decisões de ser ou não ser

são controladas pela luz

assistidas pelas lágrimas e o sonho da desatenção ou a morte.

Sou invisível.

Os amantes atravessam a minha vida para se tocarem,

a chuva que cai sobre mim atravessa-me como sangue sobre a terra.

Nenhuma cabeça me concebe como conhecimento.

Para dizer a verdade,

outorgo liberdade àqueles que dançam.

Assim é. Não há ninguém aqui para observar nem escutar dissimuladamente,

e então aprendo mais do que tenho direito a saber.

(Versão minha a partir do original e da tradução espanhola de Irene Artigas incluída em Sueños de lirios - Antología de poetas locos; selecção de Óscar Ayla; introdução de María Castrejón, Huerga & Fierro, Madrid, 2018, pp. 199-200).

Descida Brusca de Temperatura. Alguma poesia suíça.

 

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Rafael Alberti

 [Os quadros dormem?...]

Os quadros dormem? Dormem? Se eu entrar

sigilosamente, esta noite, no museu,

dormirás tu, duquesa sem vestido?

E tu, Diana, a do seio descoberto ao ar,

fugirias comigo para os jardins?

***

[A estas horas em Roma...]

A estas horas em Roma e em uníssono

a cantar despertávamos sempre

um melro e eu.

Chegada já a luz ele lançava-se em voo

da escura laranjeira daquele pátio,

eu dos meus solitários lençóis,

para, os dois, nos perdermos,

cada um por si,

já no interior do dia.

***

[Chove no comboio]

Chove no comboio.

A chuva é uma viajante.

Vai viajando nos vidros, só.

De súbito, irrompe o sol.

E a chuva desce num qualquer povoado.

***

[A lua já se vai...]

A lua já se vai, pequena, só, triste,

por entre as nespereiras.

(Versões minhas; os poemas originais foram incluídos por José Luis García Martín em Poesía española: 1982-1983 - crítica y antología; Hiperión, 1983, Madrid, pp. 151-152).

Danusha Laméris

 Insha' Allah

Não sei quando é que resvalou para dentro do meu discurso

esta suave expressão que significa "Se Deus quiser".

Insha' Allah vou estar contigo no próximo verão.

O bebé vai chegar na primavera, insha' Allah.

Insha' Allah este ano teremos chuva em quantidade suficiente.

Foram tantos os planos que fiz tão facilmente

desfeitos como tranças sob os dedos da minha mãe.

Todas as línguas deveriam ter uma expressão para isto. Uma expressão

que as nossas avós proferiam em voz baixa

enquanto levantavam a roupa branca, embebida em limão,

e a estendiam ao sol para secar, ou quando descascavam batatas

atirando as peles cortadas para uma tigela.

"Os nossos filhos hão-de regressar no mês que vem, insha' Allah.

Insha' Allah esta guerra vai acabar em breve. Insha' Allah

o arroz será suficiente para durar todo o inverno."

Com que ligeireza aprendemos a ter esperança,

como se ela fosse um animal disposto a virar-se

e a morder-nos a mão. E ainda assim carregamo-la

como fazem as mães, cuidadosamente,

levando-a de um dia para o seguinte.

(Versão minha; original aqui).

Maran al Masri

[Tenho medo de morrer...]

Tenho medo de morrer

sem escrever um poema belo,

sem me reconciliar com quem me aflige,

tenho medo de morrer com a roupa interior suja.

Tenho medo de morrer sem oferecer os presentes que guardo no armário,

tenho medo de morrer sem dar todo o meu amor aos que amo

aos meus irmãos

aos meus filhos

aos meus netos

ao homem que ame verdadeiramente.

Tenho medo de morrer com um beijo na boca

tenho medo de morrer

sem ver a paz na Síria.

(Versão minha a partir da tradução de António Martínez Castro incluída na Antología de poesía femenina contemporánea, organização de Virginia Fernández Collado, Fondo Kati, 2ª ed., p. 221).

Kayal Ahmad

 Não quero flores



Não quero flores,
nenhum tempo de união,

nenhum amanhecer de desunião.

Não quero flores

porque eu sou a mais bela flor.

Não quero beijos

se por uma boneca verdadeira

tenho de suportar um qualquer homem  -

nenhum tempo de casamento,

nenhum amanhecer de divórcio,

nenhuma febre de viúva.

Não quero beijos

se, ao longo do amor, me converto em mártir.

Não quero lágrimas

sobre o caixão ou sobre mim, o cadáver.

Não quero uma cerejeira de simpatia

agarrada às paredes do meu túmulo,

nem beijos, nem flores,

nem lágrimas ou desgraças.

Nada trazer.

Nada manter.

Morro como uma pátria sem bandeira, e sem voz.

Estou agradecida.

Não quero nada.

Não aceitarei nada.

(Versão minha a partir da tradução castelhana de Mohsen Emadi, incluída na Antología de poesía femenina contemporánea; organização de Virginia Fernández Collado, Fondo Kati, 2ª edição, p. 195).

Scott Wiggerman

 Johnsburg

No alto da colina, uma igreja

católica e a sua torre, com pináculos góticos,

mais abaixo, uma estação de serviço com uma bomba,

um belo salão com uma janela panorâmica,

na cidade um só sinal de stop para quatro vias,

uma loja de conveniência, a montra com bicicletas,

e três tascas encharcadas de fumo,

os seus balcões da mesma madeira sólida

de que são feitos os bancos duros da igreja,

só que mais gastos, mais polidos.

(Versão minha; original aqui).

Raúl Gómez Jattin

Daquilo que sou

Neste corpo

no qual a vida já anoitece

vivo eu

O ventre flácido e a cabeça calva

Poucos dentes

E eu cá dentro

como um condenado

Cá dentro e apaixonado

e velho

Decifro a minha dor com a minha poesia

e o resultado é especialmente doloroso

vozes que anunciam: aí vêm as tuas angústias

vozes quebradas: os teus dias já passaram

A poesia é a única companhia

habitua-te às suas facas

pois é a única

(Versão minha; original reproduzido em Sueños de lirios. Antología de poetas locos; organização de Óscar Ayala, introdução de María Castrejón; Huerga & Fierro, 2018, p. 222).

Atukuri Molla (século XVI)

 [Tal como o mel...]

Tal como o mel

nos deleita no instante

em que o levamos à boca

um poema terá de se entender

à primeira.

Sons e sentidos pouco claros

não dizem muito mais do que um mudo

diz a um surdo.

(Versão minha a partir da tradução castelhana incluída na antologia En qué estabas pensando? Antología de Poesía Devocional de la India, Siglos V-XIX; organização e tradução de Jesús Aguado, Fondo de Cultura Económica, Madrid, 2017, p. 272).

Valeri Mikháilov

 O vinho

Homero era cego e bebia o que lhe ofereciam:

Vinho simples diluído com água,

As musas amaram-no firmemente

Pela sua moderação.

Sócrates era mais sábio que todos os outros,

Só sabia que nada sabia.

Bebia aos poucos, nunca ficava bêbado,

Só bebeu até ao fundo a sua cicuta.

Omar Khayyam era um bêbado famoso.

Mas só nos versos, não na realidade.

Pelo que Alá concedeu-lhe uma coroa digna

E encheu os seus dias de alegria.

Logo chegaram outros tempos:

Apareceu o álcool, serpente de olhos verdes,

Rimbaud e Verlaine beberam como loucos,

Baudelaire não parava e delirava com demónios.

A Europa sacudia a nossa barca,

E até a Rússia começou a beber.

Como um inimigo, Yesenin aniquilava a vodka,

O rei do vinho arrastou Blok.

E do nosso século o melhor é não falar.

Todos bebem até à morte,

Como se fosse a derradeira batalha.

Pelos vistos ninguém teme o Juízo Final,

Mas este já não está longe...

[2007]

(Versão minha a partir da tradução castelhana de Alexandra Cheveleva Dergacheva e Iván Martín Cerezo incluída na Antología de la poesía moderna en Kazajstán, Visor, 2019, p. 127).

Olzhás Suleiménov

[Houve mulheres no meu ombro...]
 

Houve mulheres no meu ombro,

houve mulheres no meu peito.

Mas no meu coração

houve só uma.

No meu coração simplesmente, apenas uma.

Tudo lhe cai bem:

a tristeza nos olhos,

os cabelos sedosos,

a boca dura e caprichosa,

o gelo desnudo dos dentes,

o suave rumor dos dedos,

e a sua estatura adolescente,

os seus trinta e quatro anos de idade.

Tudo lhe cai bem.

Que bem que lhe cai tudo!...

(Versão minha a partir da tradução castelhana de Joaquín Torquemada Sánchez incluída na Antología de la poesía moderna en Kazajstán; Visor, Madrid, 2019, p. 75)

F. Scott Fitzgerald

 Princeton, o último dia

A luz derradeira flutua e declina sobre a terra,

A terra ampla e rasa, a terra radiante dos pináculos.

Os fantasmas da noite afinam de novo as liras

E erram, cantando, numa melancólica banda

Ao longo dos extensos corredores de árvores. Fogos pálidos

Ecoam pela noite de torre em torre.

Oh sono que sonha e sonho que nunca se cansa,

Retirai das pétalas da flor de lótus

Alguma coisa de tudo isto, a essência de uma hora!

Já nada se pode esperar da luz crepuscular da lua

Neste vale sequestrado por estrelas e pináculos;

Para nós, a eterna manhã do desejo

Perde-se no tempo e na tarde terrena.

Aqui, Heráclito, construíste com fogo

E coisas mutáveis a tua profecia atirada para longe,

Para os anos desaparecidos; nesta meia-noite desejo

Ver, reflectidos nas brasas, enredados

Nas chamas, o esplendor e a tristeza do mundo.

(Versão minha a partir do original e da tradução castelhana de Jesús Isaías Gómez López incluídos em Sueños de Lirios - Antología de poetas locos; selecção de Oscar Ayala; introdução de María Castrejón; Huerga & Fierro, Madrid, 2018).

Kadyr Myrzá Alí

Os nossos ancestrais

Dizem: os nossos antepassados, que viviam a vida
Como se caminhassem sobre as chamas,

Tinham coisas boas e más:

O que era mau, andavam sem cessar em transumância,

O que era bom, as estepes livres maravilhavam-nos.

O que era mau, deixavam-se levar pela má-língua,

O que era bom, a sua linguagem era rica e cheia de matizes.

O que era mau, não sabiam usar a enxada,

O que era bom, sendo bons atiradores,

Manejavam com perfeição as suas lanças.

O que era mau, aprenderam tarde a ler e a escrever,

O que era bom, criaram belas kuis*.

O que era mau, vendiam as filhas em troca de gado,

O que era bom, roubavam as suas amadas.

O que era mau, não eram bons comerciantes,

O que era bom, não enganavam ninguém.

O que era mau, casavam com as noras,

O que era bom, não abandonavam as viúvas.

Com os vizinhos conviviam em harmonia.

Juntos sobreviviam ao frio, suportavam penúrias.

O mau é que não construíam casas.

O bom é que não erigiam prisões!

(*Kuis: género musical tradicional casaque estreitamente vinculado às crenças e rituais religiosos).

(Versão minha a partir da tradução castelhana de Alexandra Dergacheva e Iván Martín Cerezo incluída na Antología de la poesía moderna en Kazajstán; Visor, Madrid, 2020, p.14).

Philip K. Dick

 Uma serpente antiga

A filosofia é uma velha teia

Abandonada há muito; Os sonhos

Que a aranha teceu no seu interior

Brilham debilmente durante a noite

E sob o sol são só isto:

Fragmentos de folhas de pavor.

(Versão minha a partir do original da tradução castelhana não assinada incluída em Sueños de lirios - Antología de poetas locos; selecção de Oscar Ayala, introdução de María Castrejón, Huerga & Fierro, Madrid, 2018, p. 151)