As quatro estações
O outono e as suas ruas
douradas pelas folhas dos livros.
O inverno de neve
igual a um longo e triste hendecassílabo.
Depois a primavera enamorada
lendo algum poema de Vírgílio.
Logo chega o verão e, como sempre,
mandamos para o caralho os versinhos.
(versão minha; poema do livro Jugar en serio, Visor Libros, Madrid, 2004, p. 63).
3 comentários:
ora essa!...
Não gostaste da parte da neve? Bem apropriada ao tempo (outonal) que faz, não?
Pergunta ao Virgílio. Nunca lhe perdoei aquela história com a prima Vera. Ela também se revelou uma betinha, a sonsa.
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