Museu da Angústia Natural

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Enterrados no Jardim (episódio 17)

Uma conversa com Joana Emídio Marques e Diogo Vaz Pinto:

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Cristina Peri Rossi

Oito poemas

Tenho uma dor aqui,

                                 do lado da pátria.

***

A poesia verdadeira exclui a sinceridade

no sentido banal

mas jamais admite a hipocrisia.

***

Futuro

Gostaria muito

de viver no próximo século

quando a felicidade

for uma pequena pílula

a ingerir

antes das refeições.

***

Monólogo

A vida não tem sentido. Para quê procurá-lo?

Se a vida não tem sentido

muito menos o terão o êxito ou o fracasso

ser amado ou detestado

ter bons vizinhos ou vizinhos xenófobos

o aplauso ou a vaia

Não importa se tens a conta no vermelho no Banco

Nem se apareces numa enciclopédia

De acordo. A vida não tem sentido,

mas ainda assim

emociona-me.

***

Campa

Gostava que a minha campa estivesse num parque

- não muito longe de outras campas -

cheio de pássaros

e de crianças a brincar na relva.

Um esquilo poderia pisá-la

ou um balão cheio de ar sobrevoá-la.

E gostaria também que

aos sábados à tarde

viesses conversar comigo.

***

Adições

Todos somos dependentes de alguma coisa.

Entre dose e deus só

há um o e um u de diferença.

***

Religiões

Não gosto do monoteísmo

nem da monogamia

Entre os vários deuses

é possível encontrar um benevolente

e entre os diversos amores

é possível encontrar um verdadeiro.

***

A melancolia da literatura

Disse-me então: tenta escrever algo

alegre,

algo reconfortante,

algo que possa ajudar uma pessoa

que tem cancro ou que foi atropelada por um carro

Pus-me a pensar

Pensei durante uma tarde inteira

e não me ocorreu nada de alegre

ou estimulante

Isto foi o que se deve ter passado com Shakespeare

e com Dostoievski,

com Proust e Kafka

por isso as pessoas não lêem

Só os deprimidos lêem

para confirmarem a sua depressão.

(Fontes: Poesía reunida, Lumen, 2ª edição, Barcelona, 2009. Playstation, Visor, Madrid, 2009).

Anna Swir

 (Dez poemas)

Depois de um ataque aéreo

Saindo de um monte de destroços

dirigindo-se para o céu

cinzenta como uma parede

uma mão com cinco dedos.

***

Natureza morta

Num charco de lodo e sangue,

entre o corpo meio carbonizado de um cavalo

e o corpo meio carbonizado de um homem,

ao pé de uma conduta de esgoto destruída, um sofá com franjas, uma chaleira

e três pedaços de vidro partido,

jaz o fragmento de uma carta de amor, queimado nas margens:

"Sou tão feliz."

***

Terra e Céu

Havia aqui tantas coisas a gritar

os aviões gritavam e o fogo e a desolação

o ataque gritava

até às nuvens.

Agora a terra e o céu

estão em silêncio.

***

Estou cheia de amor

Estou cheia de amor

como uma grande árvore de vento,

como uma esponja de oceano,

como uma grande vida de sofrimento,

como o tempo de morte.

***

O meu sofrimento

O meu sofrimento

é útil para mim.

Dá-me o privilégio

de escrever sobre o sofrimento de outros.

O meu sofrimento é o lápis

com que escrevo.

***

Não posso

Invejo-te. A qualquer momento

podes deixar-me.

Eu não posso

deixar-me.

***

Protesto

Morrer

é o mais duro

de todos os trabalhos.

Velhos e doentes

deveriam estar isentos dele.

***

Isso não seria nada bom

Quando estou só

tenho medo de me virar

demasiado depressa.

O que está nas minhas costas

pode, no fim de contas, não estar preparado

para assumir uma forma adequada

para olhos humanos.

E isso não seria nada bom.

***

Quatro patas muito gordas

Sinto-me alegre como se fosse

muito gorda.

Como se tivesse quatro

pernas muito gordas. Como se saltasse muito alto

com as minhas quatro pernas muito gordas.

Como se ladrasse

alegremente e muito alto

com essas quatro pernas muito gordas.

Eis quão alegre me sinto hoje.

***

Ansiedade

Fazes entre as árvores

um ninho para o nosso amor.

Mas repara nas flores

que esmagaste.

(Fontes: 1) Talking to my body; tradução de Czeslaw Milosz e Leonarda Nathan, Copper Canyon Press; Washington, 1996; 2) Construyendo la barricada y otros poemas; tradução de Édgar Trevizo; Medusa, Chihuahua, 2021).

Ángel González

5 dos últimos poemas

Sempre a esperança

Esperar a desgraça

é uma forma de esperança?

Para todos os efeitos, a menos perigosa.

Aquela que nunca nos pode defraudar.

***

Leio poemas

Leio poemas ao calhas,

leio quase sem pensar no que leio.

Quando me encontro com um verso triste

sinto uma espécie de carícia na alma.

Não é que a tristeza alheia me alivie;

acontece que me sinto menos só.

***

Tem de se ser muito corajoso

Tem de se ser muito corajoso para se viver com medo.

Ao contrário do que se julga habitualmente,

o medo nem sempre é um assunto de cobardes.

Para viver morto de medo

é preciso ter, de facto, muito valor.

***

Nem só o poeta é um fingidor

Eu sou um fingidor; eu, não o poeta.

Agora fala o homem:

Sim, sou um fingidor.

Observem o meu sorriso.

***

O poema dos 82 anos

Passou quase um século.

Sou um cavalheiro muito antigo.

Ou melhor,

o que subsiste de um cavalheiro:

uns restos 

desbotados,

algum gesto

que pretende ser cortês.

É pouco, mas é alguma coisa.

Dizem que águas passadas

não movem moinhos.

Mas o rio da vida

que passou

continua a moer-me vivo,

reduzindo-me a pó

apaixonado

pela água,

por aquela água

cujo murmúrio distante

o meu coração ainda escuta.

(Fonte: Nada grave, Visor, Madrid, 2008).

Amalia Bautista

 5 POEMAS

Borboleta-monarca

Entrou no pátio como quem cai num poço.

As suas asas bateram nas janelas

que entrincheiravam outras vidas.

Aqueles que faziam amor,

cozinhavam, dormiam, discutiam

ou amamentavam os filhos

não deram por ela.

Não conseguiu ascender, voava em círculos,

perdida e longe da sua rota,

longe dos seus pares, sem saber

que o grupo garante a sobrevivência.

No fim pôde escapar para o céu aberto,

talvez para morrer num ramo

no parque mais próximo.

***

O homem que caminha

O homem que vejo agora a andar pelo passeio

é o homem que não sei se vai ou vem.

Se chegará aqui,

se vem para partir ou talvez para ficar,

se é que vem.

Caminha de perfil, como um egípcio,

e por isso não identifico o sentido dos seus passos.

Para mim ou para longe.

Para mim ou para nunca.

Eu poderia esperar

ou descer à rua e pôr-me à sua frente.

Mas, feitas as contas, para quê

se nunca suportei os indecisos.

Fechei a minha porta dando duas voltas à chave.

***

Canto das espigas

Não cantam, isso são fantasias

dos que nunca trabalharam no campo.

São mentiras piedosas revestidas com um verniz piegas

que os artistas ou os parolos inventam,

se é que eles não são os mesmos.

Suponho que aquilo que as espigas fazem

são cortes nas mãos,

mas das feridas que sangram não se fala.

***

As boas intenções

Esta manhã saí de casa

com várias intenções, todas muito firmes:

a de devorar o mundo,

a de me tornar invulnerável

ou invisível,

de acordo com as circunstâncias,

a de negar tudo o que quero negar,

a de me afirmar.

E mais uma ainda, acima das outras,

acima de todas:

procurar-te e dizer-te que te amo.

Mas não te encontrei.

***

Lisboa

Sardinhas e azulejos,

eléctricos amarelos, calçadas onduladas

com paralelepípedos escorregadios

e o teu olhar.

Livrarias e fados

e castanhas assadas.

Uma língua mais doce e mais profunda,

e também mais triste,

e a tua língua.

O Tejo, que já é mar

e ferida e janela.

A nossa idade que avança

e a espantosa e estranha juventude

que tornamos presente ao fecharmos a porta.

O nosso amor renovado

e pastéis de nata.

(Versões minhas; fonte: Azul el agua; La Bella Varsovia, 2ª edição, Barcelona, 2022).