Kenneth Rexroth

 Veados

Os veados são gráceis e delicados

e têm olhos doces.

Não magoam ninguém para além de si,

os machos, e só por amor.

Os homens inventaram milhares

de maneiras de os matar.

(Versão minha. Fonte: aqui).

Jorge Aulicino

 Coloristas

Há nesse bosque de Cézanne

a impressão de que esse bosque não está

nem esteve.

Não porque seja sonho, enredo de sonhos,

mas porque está pintado em parte

numa tela,

em parte no nada e - em grande parte -

no local onde vimos um bosque.

(Versão minha. Fonte: La doble sombra. Poesía argentina contemporánea; selecção de Antonio Tello e José Di Marco; Vaso Roto, Madrid, 2014, p. 47).

Rafael Felipe Oteriño

 A partir desta idade

A partir desta idade vê-se tudo:

vê-se a margem impetuosa,

vê-se o fulgor das colinas,

vê-se o pátio onde tudo acontece,

vêem-se as portas que ninguém abre,

vêem-se os desertos que ninguém celebra;

vê-se o mar e vê-se a espuma do mar,

vê-se o rio que vem da infância,

vêem-se as nuvens correndo leves mais além,

vê-se a lua e o esplendor da caverna

- o cume como um pensamento inacabado - 

vê-se o centro do mundo sem se mudar de lugar,

vê-se por cima e por baixo, à direita e à esquerda, com os olhos fixos,

e vêem-se nítidos, feitos de espanto e liberdade,

os nossos pés desnudos no ar

sem encontrarem nunca a terra firme que procuram.

(Versão minha. Fonte: Nueva poesía argentina; selecção e introdução de Leopoldo Castilla, Hiperión, Madrid, 1987, p. 63).

Ilyas Zhansuguirov (1894-1938)

 Nevão

Um nevão maciço tapa-nos com a sua neve.

O frio intenso revela-se bem duro.

Ao rés do vento as ovelhas avançam,

as suas cabeças protegem-se na direção das correntes de ar.

A neve vai aumentando, esconde-se em si mesma

e ressurge incessante.

Apoia-se no teu cajado junto às tuas ovelhas.

Taímas o indigente treme.

Tem uma pedra de afiar atada a uma corda.

O seu avental de feltro reluz enquanto se arrasta.

Entre as costas e o peito abre-se lentamente.

Os joelhos brilham debaixo das calças.

O seu corpo arrefece à medida que se move.

O vento silva, sopra asperamente.

A neve acumula-se congelando-lhe o pescoço.

Pingentes de gelo aparecem-lhe pendurados na barba.

Com o seu gorro de raposo e o sobretudo quente,

Duisek o rico está ao frio na colina

e grita: "Leva para longe esse rebanho das ovelhas!"

Fazendo-se passar por dono de Taímas,

vocifera em altas vozes:

"Que não te aproveite o que roubaste, cão!",

e prossegue, grasnando entre os corvos.

(versão minha. Fonte: Antología de la poesía kazaja contemporánea (Siglos XIX, XX y XXI); selecção de Justo Jorge Padrón; Ediciones Vitruvio, Madrid, 2017, p. 97).

Jorge Aulicino

 O muro dos fuzilados

O problema do muro dos fuzilados

é que está em qualquer sítio.

Não se pode dizer: foi aqui,

aqui caiu Pancho, ali González,

mais além, com espuma sangrenta nos lábios,

Enrique gritou "viva a Revolução".

Não se pode dizer esta é a parede,

aqui, estes ladrilhos talvez estejam

salpicados de sangue.

Os fuzilados apostam que não é o momento

de morrer fuzilado.

Um caiu com os olhos abertos,

outro, duro como um tronco:

à força de disparos

só então a história se ilumina.

Só então, por um instante.

Mas esse não é o jogo.

O jogo prossegue, há outros dados,

não revelem a ninguém o muro

dos fuzilados.

Os fuzilados não querem monólitos

nem pedras nem o quadro dos fuzilados.

Os fuzilados queriam que se dissesse "não sei"

se alguém pergunta pelo muro dos fuzilados.

Não sei onde está o muro, não sei, é cedo,

não sei nada de González, ou de Pancho.

(Versão minha. La doble sombra - Poesía argentina contemporánea; selecção de Antonio Tello e José di Marco; Vaso Roto, Madrid, 2014, p. 50).

Gloria Fuertes

 Porque não me casei (Autobio)

Em 36 tive um noivo que me amava muito,

mas dedicava-se à política,

e entre o poder e a Gloria

escolheu o primeiro.

Depois tive outro,

na outra

banda,

mas mataram-no.

Por isso sou pacifista e

solteira.

(Versão minha. Ellas cuentan la guerra - Las poetas españolas y la guerra civil (Antología 1936-2013); selecção de Reyes Vila-Belda, Ranacimiento, Sevilha, 2021, p. 239).

Juan Carlos Moisés

 [Quem me viu?]

Quem me viu?

Na zona por onde andei ladraram.

A noite era demasiado negra

para que alguém - fosse quem fosse - pudesse dizer:

- Era ele. Vimos a sua cara.

Mas quem pode acreditar em cães cavalos galinhas pintos.

(Versão minha. Nueva poesía argentina; selecção e introdução de Leopoldo Castilla, Hiperión, Madrid, 1987, p. 101).

Juan Bonilla

 Os poetas malditos

oh essas raparigas que perdem a cabeça por Sylvia Plath

porque foi capaz de fazer o que elas nunca farão

(não me refiro às metáforas atropeladas que escrevem sobre o medo

de se amarem um pouco a si mesmas

mas sim a suicidarem-se)

e esses rapazes que imitam Bukowski

(não me refiro a escreverem poemas descosidos sobre a sua própria miséria

mas sim a embebedarem-se com a certeza de que um dia

alguém os vai tirar da miséria)

e os Rimbauds de bairro baixo

que já que não podem traficar armas e deixar de escrever poemas

escrevem poemas e masturbam-se sonhando

com um cirurgião do deserto que lhes amputa uma perna

e quantos Lautréamonts de bairro alto

que adorariam ter um assomo de energia

para tirar a seringa do braço

e escrever com o próprio sangue algum verso assassino

oh os Maiakovskis

dando murraças à esquerda e à direita abrindo sobrolhos

e socando bochechas e recebendo em algum momento uma cabeçada,

com os narizes partidos e felizes, erguidos de pé para dizer a revolução

e os ternos tristes jovens que eugenizam, senam, herbertam,

ou fazem tintilar as moedas musicais de Pessoa

e escrevem ironias sentenciosas sem terem ainda perdido nada

e do seu tédio fazem melancolia fugitiva

num mundo de selfies

e estão convencidos de que a comida mais importante do dia

é um livro de poemas

invejo-os a todos por terem 

aquilo que já perdi para sempre:

a cega confiança de que escrever

é um modo de engrandecer a vida

a confiança cega de que viver

não é nada

se depois não nos serve

para cair de bruços

num poema.

(Versão minha; Horizonte de sucesos; Renacimiento, Sevilha, 2021, pp.115-116).

Hindol Bhattacharya

O leitor

À distância de uma mão a existência às vezes ainda estremece.

A mente dentro da mente,

a escada até às águas-furtadas, nada há depois,

os habitantes da casa limitam-se a contaminar a água.

Olhas a lonjura, não é verdade?:

estou aqui, porém não o podes sentir,

limpas a casa, arrumas os livros, moves as cadeiras como se alguém tivesse regressado.

(Versão minha a partir da tradução de Subhro Bandopadhyay, revista por Violeta Medina, incluída em La pared de agua - Antología de poesía bengali contemporánea; Olifante, Saragoça, 2011, p. 229).

Esteban Peicovich

 Marca de água

- Profissão?

- Sou poeta. Suponho.

- Nada de suponhos aqui. Põe-te direito. Não te apoies na parede. Olha o tribunal. Tens uma profissão estável?

- Pensava que essa era uma profissão estável.

- Mas, em termos gerais, qual é a tua especialidade?

- Sou poeta, poeta tradutor.

- Quem te reconheceu como poeta? Quem te colocou nas fileiras dos poetas?

- Ninguém. Quem me colocou nas fileiras da espécie humana?

- Estudaste para sê-lo?

- Para ser o quê?

- Poeta. Não podias ter prosseguido os teus estudos no instituto, onde poderias preparar-te e aprender?

- Nunca pensei que isso fosse questão de ensino e aprendizagem.

- Então?

- Acho que isso... vem de Deus.

(Diálogo que teve lugar na manhã de 18 de fevereiro de 1964 no tribunal do distrito de Leninegrado entre a juíza Irina Savaleva e o "parasita social e rufia imprestável" de 24 anos Joseph Brodsky, que 23 anos depois - 1987. aos 47 - obteve o Prémio Nobel da Literatura).

(Versão minha; Poemas plagiados; Germania, 2ª edição, Valência, 2001, p. 66).

Os ossos do meu duplo - Traduções de poesia

 

(Mais informações aqui).

Diego Vaya

 O poeta fala da sua circuncisão

Despede-te, prepúcio, deste pénis tão
Por ti oprimido, com rigor tão grande;
Quanto a ti, freio, diz adeus à glande:
Já não serás do seu erguer o travão.
 
Por fim conhecendo a liberdade, nada retém
O meu membro, cuja potência se expande;
Antes, pénis coitado; agora porém brande
A sua alegria, esta que glorioso sustém.
 
Oh pénis circuncidado, enfim libertado,
Feito para a diversão e para gozar —
Para bem do colectivo, e do particular!
 
Ditoso pénis, pénis assim sorridente,
Como rei recentemente coroado
Sem temor levantando a augusta frente!

(Versão minha, corrigida com a colaboração de um leitor atento e generoso; original algures por aqui)

Craig Santos Perez

O amor em tempos de alterações climáticas

Reciclando o "Soneto XVII" de Pablo Neruda 

Não te amo como se fosses um desses raros metais terrestres,

ou um diamante de sangue, ou uma reserva de crude 

que origina guerras. Amo-te como se ama as espécies mais

vulneráveis: com urgência, entre o espaço vital e a sua destruição.

Amo-te como se ama a última semente guardada

num cofre, a que gera a herança das nossas raízes

e, graças ao teu corpo, o sabor que amadurece

nos seus frutos continua vivo e doce na minha língua.

Amo-te sem saber como ou quando vai acabar 

este mundo. Amo-te organicamente, sem pesticidas.

Amo-te assim porque só poderemos sobreviver

no composto rico em nitrogénio do nosso enlace,

tão unidos que as tuas emissões de carbono são minhas,

tão juntos que o nível do teu mar subirá por causa do meu calor.

(Versão minha; original aqui).

Juan Bonilla

 Fogueira

Fomos duas pedras

que um deus inimputável

batia uma e outra vez

à procura de uma chispa de fogo

que começasse uma fogueira

trouxesse calor

contra o frio do tempo,

o frio de estarmos sós,

o frio de não sermos mais que marionetas

de um deus inimputável.

Duas pedras

envoltas em pele

golpeando-se uma e outra vez

para ver se caía a gota

de fogo capaz de dar início

a uma fogueira

que incendiasse o mundo.

(Versão minha; poema incluído em Horizonte de sucesos; Renacimiento, Sevilha, 2021, p. 47).

Robert Bly

 Ao escutar um grilo por trás de um lambrim de madeira

O som que ele produz é como um barco de velas negras.

Ou como uma viúva debaixo de uma sequóia, a avisar

quem passa que a árvore está prestes a cair.

Ou como um sino de estanho preto numa aldeia mexicana.

Ou os pêlos na orelha de um homem com cem anos.

(Versão minha; original reproduzido em The invisible ladder; organização de Liz Rosenberg; Henry Holt and Company, Nova Iorque, 1996, p.25)

Jorge Boccanera

 Colher

Nasce do verbo dar,

como se o coração tivesse uma pega.

É feita daquilo que lhe falta. Nunca guarda nada para si.

Poderia medir o mundo, embalá-lo, transportar

o seu mistério, os seus campanários de água de uma margem à outra.

Mais humana que um cão.

Mais à mão que Deus.

(Versão minha; Poesía argentina - Antología esencial; selecção de Marta Ferrari; Visor, Madrid, 2010, p. 458).

Miguel d' Ors

 Números grandes

Oh belas lançadoras nórdicas do martelo

- um metro e oitenta e quatro e noventa e seis quilos -,

com esses intrincados apelidos viquingues

e essas tranças albinas presas com lacinhos

cor de rosa que trazem um toque feminino

à vossa imensidade, na qual adivinho

um coração de menina, inocente e sensível,

empapado pelo romantismo mais doce.

Oh vénus XL, com que deleite vejo

como o martelo voa, acompanhado pelo vosso grito

de mulheres guerreiras de um velho tempo mítico;

e com que graça enorme vos retirais do círculo

de volta ao sorriso e ao sentimentalismo.

Que feliz há-de ser aquele a quem o destino

atribuiu a sorte de ser o vosso marido,

que prazer lhe dará, nos silêncios íntimos,

ser abraçado por esses braços, rendidos

à ternura, e (tenho a certeza de que agora

algum ou alguma imbecil me acusará de machismo)

ver noventa e seis quilos de mulher submetidos

à secreta força do amor.

                                        Invejo-o a ele

tanto como a vós, valquírias, vos admiro.

É a vossa formosa imagem o motivo principal

pelo qual, de quatro em quatro anos, fervoroso, sigo

todas as transmissões dos jogos olímpicos.

                                                                        

                                                                    24-X-2020

(Versão minha; Viaje de invierno; Renacimiento, Sevilha, 2021, pp. 27-28)

Mario Trejo

Gatsby blues 

Tenho amor e dou-o

Alguém sente a minha falta

Outros precisam de mim

Tenho recordações imortais

E esquecimentos de rodas que giram em sentido contrário

Penso toda a razão

E sinto como um místico

O meu Eu fez as pazes com o Outro

Só me faltam 900.000 dólares para ser feliz

(Versão minha; Poesía argentina - Antología esencial; selecção de Marta Ferrari; Visor, Madrid, 2010, p. 231).

Karmelo C. Iribarren

 As coisas

Dizem que as coisas

não falam,

mas o armário range, a torneira goteja

e a escova dos dentes

pode fazer-te sangrar.

Não falemos das chaves

que se perdem,

do guarda-chuva que se esquece

ou da carteira que te roubam.

Quem nos garante que não o desejavam

há muito

tendo em conta a forma como as tratamos.

Andam por aí, as coisas, servindo-nos

e são felizes ao fazê-lo.

Mas também nos observam.

Algumas continuarão cá

quando não estivermos,

e falarão de nós.

(Versão minha; El escenario; Visor, Madrid, 2021, p. 49).

Jorge Calvetti

 Epitáfio da cidade de Esteco

Construída pelos homens

desgastada pelo vício

e desfeita por Deus,

eu fui Esteco.

Gentes de ouro e lascívia

e o orgulho púrpuro do pecado

apoderaram-se de mim.

Os pumas, o vento e o matagal crescem hoje

onde o prazer alçou o seu canto...!

(La poesía del siglo XX en Argentina - Antología esencial; selecção de Marta Ferrari; Visor, Madrid, 2010, p. 80.)

Mohammed Achaâri

 Preocupações literárias

Qual é a forma menos dolorosa?

Quais são as palavras menos amargas?

Qual é o tempo menos frágil?

Qual é o lugar menos desolado?

Qual é o começo menos confuso?

Qual é o final menos horrível?

Qual é a fórmula menos cortante?

Qual é a pergunta menos estúpida?

Qual é a resposta menos falsa?

Qual é a despedida menos lacrimosa?

Qual é o silêncio menos pesado

e a marcha com a franquia mais baixa

para acabar com estas extravagâncias?

(Versão minha a partir da versão castelhana apresentada em La poesía marroqui - De la independencia a nuestros días (Antología); selecção de Abdellatif Laâbi, Idea, Tenerife, 2006, p. 55).

Sun Yün-Teng

 O caminho pela garganta de Wu

O caminho sobe em ziguezague até 

Lá acima, sobre os remoinhos

Vertiginosos. As águas dos rápidos quebram-se

Contra as rochas escarpadas. Com a 

Brisa vespertina chega o som da 

Flauta que um rapaz toca no

Regresso a casa com um boi. As últimas

Gotas de chuva misturam-se com

A nuvem que o hálito do meu cavalo gera.

A erva nova cresce sobre as

Antigas muralhas. Nos monumentos

Abandonados as inscrições

Antigas remontam a tempos remotos.

Condenada a uma viagem sem fim à vista,

Não consigo suportar o canto do cuco.

(Versão minha a partir da tradução castelhana de Carlos Manzano da tradução inglesa de Kenneth Rexroth e Ling Chung, incluída em El barco de orquídeas - Poetisas de China; Gadir, Madrid, 2007, p 89.

Roque Dalton

 O descanso do guerreiro

A cada dia que passa os mortos estão mais indóceis.

Antes com eles era fácil:

dávamos-lhes um colarinho engomado com uma flor

louvávamos-lhes os nomes numa longa lista:

pois que os gabinetes da pátria

pois que as sombras notáveis

pois que o mármore monstruoso.

O cadáver assinava em nome da memória

punha-se de novo na fila

e marchava ao compasso da nossa velha música.

Mas algo aconteceu

os mortos

são outros desde então.

Agora mostram-se irónicos

perguntam

Parece-me que se deram conta

de que são cada vez mais a maioria!

(Versão minha; poema incluído em Nuestra poesía en el tiempo (uma antología); selecção e prólogo de Antonio Colinas; Siruela, Madrid, 2009, p.597).

Gerry Murphy

 A minha vida como estalinista

"Lacaio do capitalismo!",

gritei eu para o meu pai por cima da mesa do jantar,

durante uma discussão sobre a viabilidade

do Segundo Plano Quinquenal,

ou o regresso de Fianna Fáil ao governo,

ou o meu desgraçado relatório escolar

- ou, provavelmente, por causa de todos estes assuntos.

A conversa engasgou-se num impasse

e, por alguns momentos, fez-se silêncio.

A reacção do meu pai foi uma gargalhada,

própria de quem sabia muito bem que eu só em parte

alcançava o significado do mal direcionado insulto.

"Tens jeito para os "slogans", meu rapaz,

mas tens de aprofundar um pouco mais

as leituras que os sustentam."

"Melhor ainda, volta ao teu amado Estaline

e estuda os seus volumosos ensaios

sobre estas questões e os seus métodos de lidar

com "reaccionários", "sabotadores" e "lacaios",

depois podes vir ter comigo

e chamar-me o que te apetecer".

(Versão minha; poema do livro My life as a stalinist; Southword, Cork, 2018, p. 24).

Huang O (1498-1569)

 Para a melodia "A queda de um pequeno ganso selvagem"

Noutros tempos eu era jovem e sedutora

E bamboleava-me por aqui

E por ali no nosso quarto perfumado

Com orquídeas. Tu e eu juntos

E embrenhados atrás das cortinas de

Gaze da nossa cama impregnada

De incenso. Estremeci nos teus braços.

Levavas-me no teu coração

Por onde quer que andasses. De súbito

Uma bala derrubou a fêmea

Do pato-mandarim. A música da

Cítara de jade foi esquecida.

As fénix tiveram de separar-se.

Estou só na minha casa

Repleta de primavera e

Tu estás longe, a fazer amor

Com outra, ambos felizes

Como dois peixes na água.

Aquela vaquinha insuportável

Com as suas artimanhas de coquete!

O melhor é que não se esqueça de que

Esta puta velha ainda é muito capaz

De lhe fazer uma bela cena, bem furiosa.

(Versão minha a partir da tradução castelhana de Carlos Manzano da tradução inglesa de Kenneth Rexroth e Ling Chung, incluída em El barco de orquídeas - Poetisas de China; Gadir, Madrid, 2007, pp. 73-74).

Paul Morand

Recordação de Ístria

Sou um estrangeiro no meu país;

o meu país é estrangeiro para os outros países;

sou estrangeiro para os dois estrangeiros

que vivem dentro de mim como numa casa alugada.

Olha este mar e estes estaleiros;

azul e negro é uma harmonia

que os Persas, dizem, não desdenharam.

Aqui existia a reserva das feras do Circo Hagenbeck.

Todos os animais nascidos após

o domínio italiano parecem doentes.

Menos os macacos:

têm os olhos de quem já leu tudo,

nos seus ventres de tordilho

há um pirulito rosado

que faz rir as esposas dos armadores que apanham enguias.

(Versão minha a partir da tradução castelhana de Marie-Christine del Castillo, incluída em Oda a Marcel Proust y otros poemas; Renacimiento, Sevilha, 2007, p. 121).

Francisco Villaespesa (1887 - 1936)

 Humildade

Mostra um pouco de amor pelas coisas:

pelo musgo que acalma a tua fadiga,

pela fonte que a tua sede mitiga,

pelas pedras e pelas rosas.

Em tudo encontrarás uma beleza

virginal, um prazer desconhecido...

Acerta o ritmo do batimento

do teu coração com o coração da Natureza.

Recebe como um santo sacramento

o perfume e a luz que te dá o vento...

Quem sabe se o seu amor nele te envia

aquela que a vida transformou...!

E sê humilde, e lembra-te que um dia

te há-de cobrir a terra que pisaste!

(Versão minha; original incluído em Nuestra poesía en el tiempo (Una antología); selecção e prólogo de Antonio Colinas; Siruela, Madrid, 2009, p. 381).

Ernesto Mejía Sánchez

 Vita arsque poetica

Baptizo as palavras,

ponho nomes aos nomes. Digo

a noite e o significado é uma

pomba. Imagino o leopardo

e os teus olhos choram. Sofro a luz,

o dia, e ganho a impureza.

Desenho mais um rosto, Deus

meu!, sobre o teu. Escrever

um poema é como recordar

o futuro. É conceber um filho

no túmulo. Gravo o teu nome

e confunde-se com o meu.

Que pai repentino sou

nesse mesmo instante. Que

deus sobre este muro ando

a macular desde que nasço.

Este é o meu testamento, o meu

baptismo, à tua imagem e semelhança.

(Versão minha; poema incluído em Nuestra poesía en el tiempo (Una antología); selecção e prólogo de Antonio Colinas; Siruela,Madrid, 2009, pp. 498-499).

Paul Morand

 [Para que tantas coisas más]

Para que tantas coisas más,

que ainda persistem, fossem destruídas,

era preciso devastar 

tantas coisas boas que nunca mais existirão?

(Versão minha, a partir da tradução castelhana de Marie-Christine del Castillo incluída em Oda a Marcel Proust y otros poemas; Renacimiento, Sevilha, 2007, p. 38).

Gerry Murphy

 Canibal

A primeira vez 

que provei carne humana

tinha dez anos.

Deu-se durante uma discussão

com o meu irmão mais velho, de doze anos,

quando ele rebaixou

os meus adorados Beatles,

dizendo que eram exageradamente valorizados

e só para cretinos.

Perdi a cabeça,

fui-me a ele

e arranquei-lhe um pedaço considerável

de carne do ombro,

parte do qual

- cartilagem muito provavelmente -

ficou presa entre os dentes.

Seguiram-se uivos e rangidos

até que a minha mãe interveio.

Ficou tão chocada

com aquilo que eu acabara de fazer

que se esqueceu de me bater

e mandou-me directamente para a cama

sem jantar.

Mas, dah!, eu já tinha comido.

(Versão minha; original incluído em My life as a stalinist; Southword editions; Cork, 2018, p.17).

Gerry Murphy

 Oh pelo amor de Deus

A fralda de pano

está fria, molhada, cheia.

Tenho três meses

e estou já a viver a minha primeira

- lanço os foguetes e apanho as canas -

crise existencial.

E só estamos em 1953!

(Versão minha; original incluído em My life as a stalinist; Southword editions, Cork, 2018, p.10)

Manuel Vásquez Montalbán

 Verão e fumo

Já sabemos o que custa

vencer a resistência tenaz

de duas pernas unidas

                                    o sabor

de um certo hálito amargou de madrugada

o ar nas nossas fauces

e o corpo descobriu-se amolecido ao despertar

ou triste fez queixas devido a um frio caído no esquecimento

e no entanto

mais de uma vez as árvores tornam-nos outonais,

a rua brilha debaixo da chuva amarela,

damos lume a um solitário que erra

pelo molhe

                    e assobiamos uma melodia

vulgar, já tarde, quando os veleiros

mentem sobre os portos ansiados e o ar

salino não pergunta

                                quem

quem não teme perder o que não ama?

(Versão minha; poema incluído em Poesía completa - Memoria y deseo (1963-2003); Visor, Madrid, 2018, p. 75). 

Lars Huldén

 [Dois sábios...]

Dois sábios enredavam-se numa disputa sobre

a idade da árvore sob cuja sombra

se haviam sentado. Solucionaram o conflito

à maneira clássica:

cortando a árvore.

Ao fazerem a contagem dos anéis anuais observaram

que um se havia aproximado um pouco mais da verdade

que o outro.

(Versão minha a partir da tradução espanhola incluída em Veintidós poetas finlandeses; tradução e selecção de Francisco J. Uriz e Juan Capel; prólogo de Lars Huldein, 2014, Saragoça, p. 89).

Joseba Sarrionandia

 Voltar a casa

Com os mapas do tesouro debaixo do braço

                            deixei a minha casa e avancei

pelos esconderijos do medo em busca

                                                do canto das sereias.

Na encontrei na viagem mais do que lascas

                                                cinzentas de pederneira

e ninhos nojentos de melros no mais recôndito

                                                das selvas obscuras.

Quando o tempo esgotou o caminho

                                           e regressei a casa,

era nova a madeira da porta e

                                           a fechadura tinha sido mudada.

(Versão minha; poema incluído em La poesía está muerta; tradução do basco pelo autor; edição bilingue basco/espanhol; selecção de Eva Linazasoro; Pamiela, Arre, 2016, p. 29).

Benjamín Prado

 Escrito em Lisboa

Dizia que se escreve porque existir não chega

e que passou incógnito pela sua vida;

que ser poeta era a sua forma de estar sozinho

e que se sentia sempre

"vencido como alguém que sabe a verdade".

Ao lado da sua estátua

contei a Maria que Pessoa sonhava

estar longe, apartado de quem era;

que construía ruínas

                                e que alguns o designavam

como o arquitecto do inacabado.

Acreditava que esconder-se significava ser livre

e que fechar os olhos o separava do medo:

"- Troca por vinho o doce amor que não terás."

Ontem vim a Lisboa

porque era a cidade desse homem triste

que só lutava para fugir ao combate;

que pensou que quem cala é dono do silêncio;

que não precisava de mais do que seis palavras

para contar a sua história:

"invejo todos porque não são eu";

e hoje parto seguro de que não trocaria

os seus versos negros pela marca branca

do teu anel na minha pele.

Prefiro estar contigo e que me esqueçam

a escrever uma obra prima na qual conte

que ainda não te encontrei

ou que já te perdi.

(Versão minha; Acuerdo verbal - Poesía completa (1986-2014); Visor, 2ª edição, 2018, pp.427-428).

Blanca Varela

[Poemas. Objectos da morte. Eterna...]

Poemas. Objectos da morte. Eterna imortalidade

da morte. Algo como um gotejar febril e

nocturno. Poesia. Urina. Sangue.

Morte fluente e perfumada. Grande ouvido de

deus. Poesia. Silenciosa algaraviada do coração.

(Versão minha; original incluído em Antología - La poesía del siglo XX en Perú; selecção de José Miguel Oviedo; Visor, Madrid, 2008, p. 420).

Pranabendu Dasgupta

 Despida

Da palavra retiro a pulseira do tornozelo,

soará por si mesma.

A memória das pessoas está no interior da casa -

o que há lá fora? Os animais, mais gente, o jogo infinito.

A palavra acolhe tudo?

Se o interior é assim tão forte

para que será necessária

a música elaborada?

A língua bengali evolui a cada momento;

há que retirar-lhe então a pulseira acessória 

que lhe tilinta no pé,

deixar que soe o jogo do pé descalço.

(Versão minha a partir da tradução castelhana incluída em La pared de agua - Antología de poesía bengali contemporánea; organização e tradução de Subhro Bandopadhyay, adaptação de Violeta Medina; Olifante, Saragoça, 2011, p. 95).

Rómulo Bustos Aguirre

 Nevermore

- Toc,toc, toc...

- Quem é?

- Orfeu

- O que desejas?

- Que me devolvam Eurídice

- O que ofereces em troca?

- Cantarei de modo que as pedras me sigam e as gazelas suspendidas detenham o seu voo

- Esse é um truque gasto, Orfeu. Já não satisfaz os Senhores da Morte.

Orfeu, penando em redor das portas do Hades, esgota todos os oferecimentos. Finalmente os deuses, num gesto entediado, transformam-no num corvo. 

É esse corvo que adeja incessante no poema de Poe.

(Versão minha; poema integrado no livro Casa en el aire; Pre-Textos, Valência, 2017, p. 59).

Roma Não Perdoa a Traidores

(Mais informações aqui)

 

Hama Tuma

 Perseverança

Vivi acima das minhas possibilidades,

rasgando os limites da vida,

recusando-me a "pôr-me no meu lugar"

- ou a aceitar o meu destino.

A lua é andrajosa,

o meu firmamento está todo esburacado,

tenho fome e sede, e estou farto

de enterrar corpos debaixo do céu.

Mas pelo menos vivi

acima das minhas possibilidades,

recusando-me a pôr-me no meu lugar

- ou a dobrar-me diante do meu destino.

(Versão minha a partir da tradução inglesa incluída em Songs we learn from trees - An anthology of ethiopian amharic poetry; selecção/organização de Chris Beckett e Alemu Tebeje; Carcanet, Manchester, 2020, p. 247).

Marvin Bell

Estar apaixonado

por alguém que não está apaixonado

por nós, estás a ver a minha situação.

Estar apaixonado por ti, que não estás

apaixonada por mim, percebes o meu dilema.

Estar apaixonado pela ideia de estares apaixonada

por mim, o que não acontece, compreendes

o problema. Estar apaixonado pelo teu 

modo de estar, podes imaginar como é duro.

Estar apaixonado pelo teu modo de seres tu,

mesmo que o teu modo de seres tu não seja o de estares

apaixonada por mim, podes julgar como é e compadeceres-te

por eu estar apaixonado por ti. Estar apaixonado

por alguém que não está apaixonado é ficar a saber

tudo sobre estar apaixonado quando estar apaixonado

é estar apaixonado por alguém que não está

apaixonado por ti, que é o que significa

estar apaixonado, o que tu sabes muito bem,

Minha Paixão, que é estar apaixonado pelo estar apaixonado.

(Versão minha; original incluído em The invisible ladder; organização de Liz Rosenberg; Henry Holt and Company, Nova Iorque, 1996, p. 8).

Hanadi Zarka

 Não há sítios maus para se dar um beijo

Ele disse-lhe que a rua

não era o seu lugar preferido para trocar beijos

mas ela insistiu

Não há sítios maus para nos beijarmos.

(Versão minha a partir da tradução francesa de Maram al-Masri incluída na Anthologie des femmes poètes du monde arabe; selecção de Maram al-Masri; Le Temps des Cerises, Montreuil, 2019, p. 30).

Dorianne Laux

 Em defesa dos estranhos

Seja qual for o peso, o desgosto,

o nosso dever é carregá-lo.

Erguemo-nos e seguimos em frente, força obtusa

que nos empurra através das multidões.

Eis o jovem que me indica a direção

tão avidamente. A mulher que segura a porta de vidro aberta

e aguarda com paciência que o meu corpo vazio passe.

E isto o tempo todo, cada gesto de bondade

desencadeando outro - um estranho

que canta para ninguém enquanto avanço, as árvores

que oferecem a sua floração, a criança

que levanta os olhos amendoados e sorri.

De algum modo vêm sempre ter comigo, parece

que estão apenas à espera, protegendo-me

de mim própria, daquilo que me impulsiona

tal como os deve ter impulsionado em algum momento -

esta tentação de darmos um passo atrás frente ao abismo

e cairmos sem peso, para longe do mundo.

(Versão minha; original aqui).

Vojislav Karanovic

 O primeiro poema

"Toda a gente tem de ser alguma coisa" -

era o título do meu primeiro poema,

escrito aos sete anos.

O primeiro verso coincidia com esse título,

seguiam-se mais versos empolgados

sobre como toda a gente tem de ser alguma coisa:

"alguém tem de ser médico,

alguém tem de cortar a relva,

alguém tem de escrever poemas"

e outros do mesmo género

dos quais agora já não

me lembro.

O poema acabava com um verso

idêntico ao primeiro:

"Toda a gente tem de fazer alguma coisa".

Enquanto fazia as limpezas, o meu pai

atirou o poema fora, como um bocado de papel

que acumula pó.

Pensei nisto muitas vezes,

por vezes sentindo pena,

até que percebi:

o papel com as palavras do poema

pode ser rasgado, desprezado,

ou atirado ao fogo

que isso não afecta o poema. Ele é

como um ser humano: pode estar perdido,

vaguear por aí, morrer, mas não desaparecerá.

(Versão minha, a partir da tradução inglesa de Biljana D. Obradovic, incluída em Cat painters - An anthology of contemporary serbian poetry; organização de Biljana D. Obradovic e Dubravka Djuric, Diálogos Books, 2016, pp. 233-234).

Yassin Adnane

 Os poetas

São assim os poetas!

As mulheres que os desejam

são menos belas

que as amantes dos cantores

e das estrelas de futebol

As secretárias das administrações

não têm por eles qualquer consideração

e as locutoras do primeiro canal

mal os suportam

Até os empregados de mesa

das tabernas infames

servem-nos quase sempre de má vontade

Só os chicotes dos verdugos

os reconhecem

Só as balas dos cobardes

(Versão minha a partir da tradução espanhola de Antonio Álvarez de la Rosa incluída em La poesía marroquí - De la independencia a nuestros días (Antología); selecção de Abdellatif Laâbi, Idea, Tenerife, 2006, p. 62).

Robert Bly

Coisas que eu e o meu irmão podíamos fazer

                                                          Para W. S.

Bem as coisas a fazer não têm fim.

Podíamos sair e apanhar esquilos.

Podíamos ler livros.

Podíamos remover a lama dos pneus do tractor.

Podíamos pensar num faisão a cair.

Podíamos pensar no Pai a cair.

Podíamos ver o sítio onde ele caiu.

Caiu numa noite, já tarde,

E bateu com a cabeça num raspador de botas -

Não morreu - enquanto se despedia dos outros.

Podíamos perguntar coisas sobre a Guerra.

Podíamos pensar na Bertha, que morreu.

Podíamos pensar na sua filha, que vivia connosco.

Podíamos pensar no motivo da sua cara ser tão magra.

(Versão minha; poema incluído em The invisible ladder; organização de Liz Rosenberg; Henry Holt and Company, Nova Iorque, 1996, p. 24).

Joseba Sarrionandia

 O que acontece no mundo

Às vezes

no jornal

lê-se

o que acontece no mundo

e acredita-se que

o que acontece no mundo é

tudo o que acontece no mundo.

Às vezes

o vento colhe

as folhas do jornal e,

como se fossem bandeiras,

agita-as, dobra-as, desdobra-as,

desordena-as, enruga-as, baralha-as

e destroça-as.

(Versão minha a partir da tradução do autor do basco para o espanhol incluída em La poesía está muerta; edição bilingue basco/espanhol; selecção de Eva Linazasoro; Passsiela, Arre, 2016, p. 239).

Abe Gubenaya

As escrituras enquanto crime

A Bíblia revelou-se maligna, porque nos ensinou o bem.

O anjo converteu-se num demónio, porque anunciou a verdade.

O mal prosperou e os justos entraram em bancarrota.

Enquanto os bêbedos se sentavam à sua volta, o homem sedento

tornou-se num alcoólico. Tudo mudou, como se não tivesse existido.

O inesperado aconteceu e o que se esperava nunca chegou.

(Versão minha a partir da tradução inglesa incluída em Songs we learn from trees - An anthology of ethiopian amharic poetry; selecção/organização de Chris Beckett e Alemu Tebeje; Carcanet, Manchester, 2020, p. 82).

Três poemas populares etíopes

 Laranjas e limões

Ela era uma mulher muito bela, como uma laranja

- Mas depois tornou-se num limão... Estranho!

***

Os joelhos dos chacais

Deixem-me partir os joelhos aos chacais

- Não me importo de pagar as custas dos tribunais.

***

Vocês, burrocratas

Não ousem atravessar o meu portão, vocês, burrocratas

- Vou atirar-vos ao fogo, como se faz às ratas.

(Versões minhas; originais incluídos em Songs we learn from trees. An anthology of ethiopian amharic poetry; selecção/organização de Chris Beckett e Alemu Tebeje; Carcanet, Manchester, 2020, p. 18 e p. 23).

Ali Abuminah

Remorsos a caminho do aeroporto

Nunca enchi a minha mala com retalhos de céu,

Nem perdoei à cebola nua por me ter feito chorar,

Nem vesti o deserto recém-nascido com o sinal de nascença no meu olho,

Nem criei um milhar de vozes com a quietude do meu suspiro.

E não porque não pudesse, mas porque nem sequer tentei.

(Poema incluído na antologia What have you lost?; selecção de Naomi Shihab Nye, Greenwillow Books / HarperCollins, Nova Iorque, 2001, p. 149).

Bruce Bennett

 Os mais altos conseguimentos

      Um homem tem cada vez menos que dizer,

e di-lo cada vez melhor.

      "Em breve", exulta ele, "Não terei

nada para dizer, e di-lo-ei

na perfeição."

(Versão minha; poema incluído na antologia What have you lost?; selecção de Naomi Shihab Nye, Greenwillow Books / HarperCollins, Nova Iorque, 2001, p. 65).

Tony Hoagland

 A pergunta

                "We are what is missing from the world"

                                                    Fernando Pessoa

Certas perguntas não têm resposta.
Depois de colocadas ficam suspensas na mente

Como bocas abertas, cheias de alguma coisa que se perdeu.

O grande poeta português, Pessoa,

Disse que a ideia de felicidade

É o que nos conduz a uma permanente tristeza.

O corpo, ao imaginar a alma,

Vê-se como horrível diante de si mesmo.

Um homem ouve uma palavra, e o mundo

Torna-se num sítio que ele não compreende.

De modo que, coberto de vergonha

Pelo que não sabe, ele ascende até à sua vida

E recusa-se a descer.

Se o pudéssemos convencer de novo

Seria possível dizer-lhe, digamos,

Que nada pode ser explicado.

A forma das maçãs, por exemplo,

Pela sua paixão de viajar.

Ou a cor azul do céu

Por ser mais acessível aos olhos.

Até o cão, ao perseguir a cauda,

Tem, durante algum tempo, um centro.

E mesmo o pássaro, quando desaparece no seu buraco,

Sabe que o mundo prossegue sem ele.

E Pessoa, esse homem eminentemente sadio,

Esse artista, usava um chapéu azul de feltro

Até nos dias mais quentes de verão.

Apenas para o atirar aos estranhos na rua.

Gostava de os ver a apanharem-no,

E a tornarem-se imediatamente menos estranhos.

(Versão minha; original incluído em What have you lost?; selecção de Naomi Shihab Nye, Greenwillow Books /HarperCollins, Nova Iorque, 2001, pp. 124-125).

Miguel d' Ors

 A cotovia de Shelley

                                      Traduzido de Thomas Hardy

Em algum lugar olvidado, longe daqui,

entregue a uma terra esquecida e cega,

jaz o que inspirou o canto de um poeta:

um montinho de pó ignorado e perdido;

o pó da cotovia que Shelley escutou

e que imortalizou sobre todos os tempos

- ainda que tenha vivido o mesmo que outro pássaro

qualquer e não tenha sabido da sua imortalidade -.

Viveu a sua leve vida, e caiu um dia

- apenas uma porção de penas e ossinhos -,

e como pereceu, quando cantou a sua despedida

ou onde se desfez são coisas ignoradas.

Talvez repouse neste barro que contemplo agora,

talvez palpite no verdor de alguma murta

ou durma na cor emergente de uma baga

das ladeiras de uma paisagem remota.

Ide procurá-la, fadas, e trazei

essa pisca de pó inestimável,

e fazei de prata um cofre guarnecido

com ouro e pedras preciosas engastadas,

e nele guardaremos, preservada,

e para sempre a veneraremos

porque permitiu que um bardo conquistasse,

com pensamento e música, as alturas do êxtase.

(Versão minha; poema incluído em La imgen de su cara, Editorial Comares, Granada, 1994, pp. 46-47).

José Agustín Goytisolo

 Agravo público

O General foi um homem odiado

e aqui continua ainda a sua estátua equestre:

é revoltante, e não pela sua crueldade,

antes porque nunca montou a cavalo.

(Poema incluído por José Luis García Martín em Poesís española: 1982-1983. Crítica y antología; Hiperión, Madrid, 1983, p. 168).

Janet Frame

 Sou invisível

Sou invisível.

Sempre fui invisível

como a pobreza num país rico,

como os ricos nos seus quartos escondidos nas suas casas com muitos quartos,

como as pulgas, os piolhos, como o que cresce debaixo da terra,

os mundos para além do céu, o vento, o tempo, as ideias -

o catálogo da invisibilidade é inesgotável

e, dizem, não é boa poesia.

Como as decisões.

Como qualquer outro lugar.

Como as instituições afastadas da estrada que se chama Scenic Drive.

Chega de comparações. Sou invisível.

Num mundo cheio de gente com visão binocular feitas as contas faço parte da maioria

enquanto tu e eu caminhamos com a nossa pequena lua crescente visitando a nossa obscuridade pessoal

através de um mundo no qual as decisões de ser ou não ser

são controladas pela luz

assistidas pelas lágrimas e o sonho da desatenção ou a morte.

Sou invisível.

Os amantes atravessam a minha vida para se tocarem,

a chuva que cai sobre mim atravessa-me como sangue sobre a terra.

Nenhuma cabeça me concebe como conhecimento.

Para dizer a verdade,

outorgo liberdade àqueles que dançam.

Assim é. Não há ninguém aqui para observar nem escutar dissimuladamente,

e então aprendo mais do que tenho direito a saber.

(Versão minha a partir do original e da tradução espanhola de Irene Artigas incluída em Sueños de lirios - Antología de poetas locos; selecção de Óscar Ayla; introdução de María Castrejón, Huerga & Fierro, Madrid, 2018, pp. 199-200).