Mario Montalbetti

Desculpe, a tabacaria é aqui?

Ninguém diz tudo. Ninguém diz nada.

O desejável é dizer pouquíssimo.

Calar não é mais radical.

Calar é como rapar a cabeça:

o cabelo volta a crescer.

Porém dizer pouquíssimo, dizer o mínimo

que podemos dizer,

isso é o que nos permite dizer alguma coisa.

(Versão minha; o original pode ser lido aqui).

A única maneira de esquecer a beleza

(Mais informações aqui).

Patrizia Cavalli

 [Seis poemas]

Finjo esperar-te para expandir os minutos.

E fazes bem em não vir.

***

Não depende de mim,

reconheço que não depende de mim.

Dependesse de mim

e estaria numa total e maravilhosa dependência.

***

Tal como muitas das minhas meias

o meu coração já não tem qualquer elástico,

cede e deixa-me a descoberto, e eu tenho frio.

***

Quando rima, o amor

acrescenta algo a seu favor.

Amor que rima exibe,

seu mal melhor inibe.

***

Os marroquinos com os seus tapetes

parecem santos e na realidade

são comerciantes.

***

Pomba aleijada. Ridícula

pomba aleijada e disforme.

Se algum defeito têm os animais

logo se parecem com os humanos.

(Versões minhas).

Pablo Fidalgo Lareo

Paciências

Aluguei um quarto no bairro de Santos

para passar o inverno mais frio da minha vida.

A dona da casa não fazia senão paciências.

Santos era a terra da infância.

Meninos do rio. A casa está no mar.

O comboio é uma máquina de um  mundo superior

que arrasa tudo o que fui.

Amo as pedras da rua, o modo como se resvala com a chuva,

como a cidade foi feita sem se pensar em ninguém.

No 25 de abril alguém deu ordem de disparar a um soldado

mas ele não a cumpriu e evitou uma guerra.

Amo a águia do Benfica

ao dar a volta ao estádio antes de cada jogo.

Como dizê-lo? Nada me prende a esta margem.

Se vir aqui um pouco de ódio que seja

irei para o outro lado e começarei de novo.

Se alguma vez fizer um amigo

dir-lhe-ei como é a minha terra natal

para o assustar e manter à distância.

Com o tempo aprendi que um pouco de ódio

é o início de todo o ódio.

Isto é Lisboa. Perguntam-me por que vim para cá

e isso é ir demasiado longe.

Se queres saber por que vim

deixa-me ver-te com os que nada têm.

Entra no jogo de perder tudo como eu entrei.

Isto é Lisboa: a cidade onde hei-de escrever

o livro alucinado que sempre quis escrever.

Sei que esta é a única margem

por isso ponho-me a olhar o rio sem pensar

que a minha presença aqui é uma vingança.

Penso que o que amo é a vida dupla

que todos tiveram em África e Portugal.

Também para mim se acabou.

Lembras-te do tempo do primeiro escândalo

quando parecia impossível que houvesse outro e depois outro?

Alguém disse vergonha só de fazer coisas más.

Isto não faz parte da minha vida, eu vim para ficar.

E tu, vês as palavras a saírem do rio, a baterem 

contra as águas do mar?

Habito num lugar da margem

onde podes beber quanto quiseres

sem que ninguém diga nada.

E tu, o que sentes quando me vês navegar

neste rio inavegável?

(Versão minha; original algures aqui)

Jaime Gil de Biedma

 Pelos vistos

          Declarar-se homem pelos vistos é possível.

Pelos vistos é possível dizer não.

De uma vez e na rua, de uma vez, por todos

e por todas as vezes em que não pudemos.

          Importa pelos vistos o facto de estar vivo.

Importa pelos vistos que até a injusta força

precise, implicando as nossas vidas, desses actos mínimos

cumpridos diariamente na rua por todos.

          E será necessário não esquecer a lição:

saber, a cada instante, que no gesto que fazemos

há uma arma escondida, saber que ainda estamos 

vivos. E que a vida

pelos vistos ainda é possível.

(Versão minha; original algures na rede)

Blas de Otero

 Notícias de todo o mundo

Aos quarenta e sete anos da minha idade

dá medo dizê-lo, sou só um poeta espanhol

(dão medo os anos, isto de poeta, e Espanha)

de meados do século XX. E é tudo.

Dinheiro? Carinho é o que desejo,

diz a copla. Aplausos? Sim, mas não o ensejo.

Saúde? A suficiente. Reputação?

Má. Mas cabelo sem moderação.

Dá medo pensá-lo, no entanto apenas me lêem

os analfabetos, não os trabalhadores, ou

as crianças.

Mas já me leram. Agora ando a aprender

a escrever, mudei de classe,

precisava de uma máquina de fazer versos,

perdão, de uns versos para a máquina

e, sobretudo, paz,

preciso de paz para continuar a lutar

contra o medo,

para brindar no meio da praça

e abrir o porvir de par em par,

para plantar uma árvore

no meio do mundo,

para dizer "bom dia" sem enganar ninguém,

"bom dia, carteiro", e que me entregue uma carta

em branco, de onde voe uma pomba.

(Versão minha. Original algures na rede).

Victor Neborak

 Café

A inspiração é um criado que satisfaz os vossos pedidos,

que encanta o café como se encanta uma serpente,

e a minha pobre cabeça, cortada por desobedecer

por um sabre turco, ferve nessa 

substância líquida. Reconheço-o:

estava numa fila de velhos peralvilhos,

magros caramelos e facas graúdas...

E eu sem estar ainda registado no paraíso!

Espírito de chocolate, temperatura

dos lábios avermelhados e das abelhas frenéticas.

O aspecto da desconhecida, semelhante ao de um lémure -

até o açúcar se divide em partes iguais.

Enquanto a minha mente diverge pelas regiões de Singapura

o meu rosto esmaga-se contra a mesa.

(Versão minha. Fonte: Una iconografía dela alma. Poesía ucraniana del siglo XX; prólogo, selecção e tradução de Iury Lech; Litoral / Edições UNESCO, Málaga, 1993, p. 219).

Juan Bonilla

 Jornal

E não se cansam de cantar a beleza do mundo os poetas:

crepúsculos e praias, bailarinas, resplendores, tralará...

O sudanês de vinte e cinco anos recebeu

uma carta registada do governo negando-lhe o visto

e instando-o a abandonar o solo norueguês

no prazo máximo de vinte e quatro horas.

E que belo vermo-nos juntos no duche ao espelho,

e que adorável a nossa baby que já cita Kierkeggards

e trauteia Lascia chi'o pianga...

Apanhou um autocarro num sítio qualquer, o primeiro que apareceu

e sentou-se na última fila e ninguém se sentou ao seu lado.

Como poderemos cansar-nos do milagre da laranjeira no nosso quintal,

dos sermões burocráticos dos melros,

ser criança e poder chamar impunemente Deus a tantas coisas.

Na sua mochila levava apenas a sua faca,

derrubaram-no facilmente depois de ter cortado

a jugular a uma rapariga nórdica

de vinte e cinco anos

que andava a ler um livro de poemas

que celebravam a existência das raparigas,

os autocarros ao amanhecer,

o conformismo burocrático dos pássaros,

as humidades verdes da paisagem,

a insólita estranheza de existir.

(Versão minha. Fonte: Horizonte de sucesos; Renacimiento, Sevilha, 2021, pp. 66-67).

Nissim Ezekiel

 Uma palavra para o vento

Não cheguei a encontrar uma palavra para o vento.

Uma outra palavra, uma frase que estivesse cheia dele

Como uma vela, versos

Que se deslocassem com a ligeireza do vento

Sobre a erva ou por entre as árvores,

Que sussurrassem descendo pela folhagem da significação,

Um som que evocasse o sentido, esse, súbito,

Pesado e baço, do fruto

E dos longos silêncios

À superfície do vento, e debaixo dele.

Não cheguei a encontrar uma palavra para o vento;

Cego como Homero, meditando sobre o mar cor de vinho,

Penso sobre o vento, escavando

As nascentes de numerosos cantos que existem em mim e não viram o dia,

Revelando num lampejo a chama constante,

Um incêndio no coração do vento.

Não cheguei a encontrar uma palavra para o vento.

(Versão minha. Fonte: Un feu ao coeur du vent. Trésor de la poésie indienne - Des Vedas au XXIe siècle; organização de Zéno Bianu, Gallimard, 2020, p. 170).

Justyna Bargielska

Tradução

Da rua, através da janela, vejo a minha mãe de pé junto ao lava-loiças da cozinha

da casa em chamas, ela mesma em chamas desde há um bom bocado,

não resta muito dela, na verdade só o seu perfil. Passarão trinta anos

e a minha filha verá pela janela

da rua como ardo na casa em chamas. Nem sequer sei

se já saberá então o que está a ver.

Arranjei espaço para a morte na minha vida,

pus de lado o cobertor, a camisa de dormir, a caixa das costelas.

Não teria espaço para nenhum de vós se não tivesse arranjado

espaço para a morte. Enquanto não arranjei espaço para a morte,

para nenhum de vós tinha espaço, não tenham ilusões.

Abro uma noz e encontro as cinzas de um rato,

do meu marido e dos meus filhos, o meu prémio, a minha confirmação.

(Versão minha. Fonte: Luz que fue sombra. Diecisiete poetas polacas (1963-1981); selecção e tradução de Abel Murcia e Gerardo Beltrán, Vaso Roto, madrid, 2021, p. 139).

Izet Sarajlic

 Comer uvas no autocarro para Skojé com a poetisa espanhola Clara Janés

Comer uvas no autocarro para Skojé com a poetisa espanhola Clara Janés,

passear à meia-noite pela rua Knez Mihailova com Stevan Raicovic,

tomar o primeiro café da manhã em Novi Sad com Mladen Leskovac,

abrir a caixa do correio e encontrar uma carta de Bulat Okudzhava,

cantar depois de uma leitura de poesia em Trebinje com Manolis Anagnostakis,

todas estas e mais mil coisas

só podem ser disfrutadas nesta vida.

Aqueles que afirmam que a vida é o pior que nos podia acontecer

não entenderão nunca a alegria que lateja neste poema.

Não escrevo para eles.

(Versão minha. Fonte: Una calle para mi nombre; selecção e prólogo de Juan Vicente Piqueras, Ayuntamiento de Lucerna, 2ª edição, 2003, p. 53).

Blanca Sarasua

Envia-me uma carta

Envia-me uma carta, ainda que se perca.

Envia-me velas acesas, não sei,

um monte, por exemplo, que me olhe de cima.

Envia-me sonetos, pergaminhos,

capitéis coríntios que reforcem

esta luz da tarde que resvala.

Alguma coisa de Brahms, o mar e o seu epicentro.

Bandeiras sem manchas de cores,

que se possam pintar como se quiser.

E sobretudo ar, sem condutas, ar livre.

Por agora, a carta, ainda que se perca.

(Versão minha. Fonte: La casa del presente - 14 poetas vascos; selecção de Iñigo Linaje e Ángel Guinda, Olifante, 2021, p. 43).

Wioletta Grzegorzewska

As línguas das partículas

O professor de química, bom conhecedor de todas as bases

e todos os ácidos, de pé frente à tabela periódica,

passava horas a meter-nos na cabeça os símbolos dos elementos.

No laboratório dava-nos lições com a linguagem das partículas,

brincava à apanhada com os átomos usando o oscilador,

com as provetas, como um alquimista, torturava o mercúrio,

calculava a chuva em número de gotas.

No seu mundo as árvores tinham anéis regulares,

e a vida era directamente proporcional à morte.

(Versão minha. Fonte: Luz que fue sombra. Diecisiete poetas polacas (1963-1981); selecção e tradução de Abel Murcia e Gerardo Beltrán, Vaso Roto, Madrid, 2021, p. 117).

Marzanna Bogumila Kielar

[Luminosos amanheceres da morte,]

Luminosos amanheceres da morte,

houve uma época em que se morria em casa.

Havia tempo para nos familiarizarmos com a morte,

para praticarmos um pouco com ela, começava-se cedo

com alguma coisa de pouca amplitude, uma dor nas costas

ou a rotura de um tendão.

O corpo vai-se desatando da vida.

Lança um olhar, como se se detivesse na fronteira entre dois Estados

e perguntasse: "A qual deles pertence esta terra?"

Ainda tem algum tempo antes de uma onda poderosa e morta 

se acumular às claras sobre os ombros.

Antes que cheguem os amanheceres sem brilho

no silêncio de um mundo vazio no qual não há ilhas

nem bonecos de areia e a solidão

é já absoluta

(Versão minha. Fonte: Luz que fue sombra. Diecisiete poetas polacas (1963-1981); selecção e tradução de Abel Murcia e Gerardo Beltrán, Vaso Roto, Madrid, 2021, p.39).

Igor Zidic

 Poesia

Mesmo sem pássaros

o ar haveria

de cantar

(Versão minha. Fonte: La poésie croate - des origines à nos jours; selecção de Slavko Mihalic e Ivan Kusan; vários tradutores [tradutora deste poema: Janine Matillon]; Seghers, s/d, p.299).

Antun Branko Simic

 Eu e a morte

A morte não existe fora de mim. Ela está em mim

desde o primeiro momento: cresce comigo

a cada minuto

                  Um dia

se eu parar

                  ela continuará a crescer

em mim até me ocupar completamente

até me preencher. O meu fim

é o seu verdadeiro começo:

                  ela expande o seu reino, sozinha.

(Versão minha. Fonte: La poésie croate - des origines à nos jours; selecção de Slavko Mihalic e Ivan Kusan; vários tradutores [tradutora deste poema: Janine Matillon]; Seghers, s/d, p.168).

Miroslav Krleza (1893 - 1981)

O diálogo de Jerusalém

- É isso? Ele é de Nazaré?

- Pois claro: a feirante ali da esquina

é a sua tia!

- E ouvi dizer que é filho ilegítimo

e que o pai anda a varrer ruas.

- Nasceu num estábulo, isso é certo.

Verdade seja dita, a origem do miúdo é problemática e pouco clara.

A mãe, diz-se, anda por aí com um velhote.

Quem poderia imaginar, minha senhora, todos estes escândalos?

- Mas adiante. E andou à escola?

Fez o liceu?

- Nem pensar!

Com certeza a senhora só pode estar a brincar!

Qual bacharelato de Deus?

Um dia destes, na rua,

deu um beijo a uma galdéria!

Anda a beber com os vadios; só os indigentes,

os cegos e os pecadores é que o seguem,

e agora começou a levar as nossas crianças por maus caminhos.

As reclamações contra ele já começaram

a chegar à polícia.

Oiça o que lhe digo, minha senhora,

esse rapaz há de acabar numa cruz!

(Versão minha. Fonte: La poésia croate - des origines à nos jours; selecção de Slavko Mihalic e Ivan Kusan; vários tradutores [tradutores deste poema: Mira Kuzmic e Pierre Seghers]; Seghers, s/d, p. 157).

Petar Preradovic (1818 - 1872)

 Ao coração humano

Ao coração humano falta sempre alguma coisa;

Nunca se dá completamente por satisfeito:

Não é senhor de ter nas mãos o objecto do seu sonho

Sem que cem desejos o assaltem uma vez mais.

Desprezando o pão de cada dia, que o destino lhe dá,

Por que aconchega, no seu seio, sob a forma

Dum desejo ardente, um falcão cruel que

Não cessa de nele enterrar o bico esfomeado?

Entre o berço e o túmulo decorre um tempo

Excessivamente curto, designado vida;

Face à morte, também o coração sempre

Estremece com o mesmo desejo de sempre,

Sempre sonhando: é que a terra tem prazeres

Que o coração não saberá levar para o caixão.

(Versão minha. Fonte: La poésie croate- des origines à nos jours; selecção de Slavko Mihalic e Ivan Kusan; vários tradutores [tradutora deste poema: Janine Matillon]; Seghers, s/d, p. 103).

Poesia popular croata (2)

 Estranho remédio

O cervo corre na montanha,

nos seus bosques, nos píncaros,

nos píncaros as cidades,

nas cidades um palácio, e

o meu bem amado está à mesa:

"Sentes-te doente, meu bem amado?

Então dar-te-ei um ensopado,

um ensopado de moscas,

uma costeleta de mosquito,

uma coxa de poldra,

aguardente numa peneira,

meu bem amado, para te curar!"

(Versão minha. Fonte: La poésie croate - des origines à nos jours; selecção de Slavko Mihailic e Ivan Kusan; vários tradutores [tradutora deste poema: Janine Matillon]; Seghers, s/d, p.84).

Poesia popular croata (1)

Enganaram-no

Cidade de Senj, que as chamas te devorem!

Dentro dos teus muros servi três anos:

um ano pelas armas brilhantes,

um ano por um bom cavalo,

um ano por uma bonita rapariga.

Quando voltei para resgatar as armas brilhantes,

deram-me as velhas e ferrugentas.

Quando voltei para resgatar o bom cavalo,

deram-me uma velha pileca.

Quando voltei para resgatar a bonita rapariga,

deram-me uma velha galdéria.

(Versão minha. Fonte: La poésie croate - des origines à nos jours; selecção de Slavko Mihailic e Ivan Kusan; vários tradutores [a tradução francesa deste poema é de Janine Matillon]; Seghers, s/d, pp. 85-86).

Dinko Zlataric (1555 - 1613)

Na morte do meu filho primeiro nascido Simão e falecido

no dia três de setembro de 1592, tendo vivido um ano, 

dois meses e quinze dias!

Meu bem amado filho, por que foi então necessário

que eu te fechasse os olhos, tal como fiz, quando 

julguei que serias tu a fazê-lo a mim, defunto?

Agora que estás morto, e eu aqui permaneço,

o sol percorreu a sua órbita somente uma vez,

e a lua apenas três vezes desde a tua vinda.

Tu que foste tão breve, que nos deixaste, 

meu filho, ó toda a minha glória, todo o meu amor!

Mais rápido do que a flecha passaste

e furtaste aos nossos olhos o teu doce encanto.

Teu pai a teu rogo não mais te embalará,

não mais, no seu pescoço, sentirá os teus meigos braços.

Tu, que foste do meu coração a primeira alegria,

tu, que agora és o seu choro, a sua queixa, o seu luto.

Num tempo tão curto como mudou o meu destino, 

como de doces fez amargas todas as minhas esperanças!

A noite não virá sobre nenhum dos meus dias

sem que não me encontre em lágrimas, e não me deixará.

Porque contigo todas as minhas alegrias pereceram -

foi a luz dos meus olhos que me abandonou.

(Versão minha.  Fonte: La poésie croate - des origines à nos jours; selecção de Slavko Mihalic e Ivan Kusan; vários tradutores [Janine Matillon]; Seghers, s/d, p. 72).

Ditos e provérbios populares croatas

 

Os tolos batem-se, os sábios bebem vinho.

*

O diabo não é tão negro como o pintam.

*

Cada um receia o seu próprio cadáver.

*

Deus nas alturas, e a justiça ao longe.

*

Primeiro de agosto, primeiro figo na boca.

*

Não vale a pena mentir ao estômago.

*

Enquanto os sábios procuram a ponte, os tolos atravessam o rio.

*

Os grandes gatunos são libertados, os pequenos enforcados.

*

É preciso medir as palavras, mais do que contá-las.

*

É bom ter amigos, mesmo no inferno.

(Versões minhas. Fonte: La poésie croate - des origines à nos jours; selecção de Slavko Mihalic e Ivan Kusan: vários tradutores; Seghers, s/d, pp. 305-307).

Mario Vega

 Diante do túmulo do corpo amado

A vida não é como nos contaram,

porque viver é estar sempre em guerra

e morrer dói menos.

E aquele que apostou no amor, desconhecendo

como passam os dias

paga cara a sua farsa.

Do seu desprezo ficam ruas tristes

e uma cidade distante como um domingo inglês.

Não se pode servir dois tiranos

que oferecem como dom e maldição

sombras da memória.

Se uma parte desta dor pode atingir-te

escuta-me e prossegue com a tua aventura,

seja cinza ao vento ou brasa soterrada.

Eu permaneço aqui

imóvel, silencioso, imerecido.

Tu cada vez mais distante da morte,

eu cada vez mais longe da vida.

(Versão minha. Fonte: Los últimos del XX - Antología de poesía (1980-1997); selecção de Miguel Munárriz; Luna de Abajo, Oviedo, 2020).

Linda Gregg

 O verão numa cidade do interior

Quando me abandonam,

os homens deixam-me num qualquer lugar maravilhoso.

É sempre no fim do verão.

Ao pensar neles,

lembro-me dos lugares.

E do facto de me sentir só e feliz depois.

Desta vez foi em Clinton, Nova Iorque.

Dou as minhas braçadas na piscina pública

às seis da tarde, quando toda a gente

já foi para casa.

O céu está cinzento, o ar quente.

Percorro o caminho de regresso através da relva cortada,

deliciando-me com o seu cheiro e com as casas

de um modo tão intenso que fico de coração vazio.

(Versão minha. Fonte: aqui).

John Smelcer

 O urso polar

(Ilha de Flaxman, Oceano Ártico, 1982)

Uma vez, quando eu era jovem,

aconteceu-me uma coisa extraordinária.

Remava junto à margem no meu caiaque

quando vi um urso polar sentado no gelo

à procura de alimento. Era um urso enorme.

Saltou para dentro de água e começou a perseguir-me.

Talvez tenha pensado que eu era uma foca gigante.

Nadou três vezes à volta do meu caiaque.

Bati-lhe com o remo e gritei-lhe,

"Vai-te embora! Deixa-me em paz!"

Por fim ele decidiu voltar para terra.

Devo ter sido abençoado por algum corvo.

E nisto consiste a minha história. Seja como for,

agora quero falar de uma coisa completamente diferente.

(Versão minha. Fonte: Modern Poetry in Translation (War of the Beasts and the Animals - Russian and Ukrainian Poetry; 2017, nº 3, p. 59).

Li Bai (701 - 763)

 Gracejando com Du Fu

No topo da montanha Fan Ko

está Du Fu sob o sol do meio-dia

com o seu enorme chapéu de camponês.

Emagreceste tanto 

desde a última vez que nos vimos!... Porquê?

Não me digas que estás de novo doente de poesia!

(Versão minha. Fonte: Li Bai, Recostado sobre las nubes; tradução, prólogo e epílogo de Martín López-Vega; Impronta, Gijón, 2020, p. 54).

Vasyl Holoborodko

 Bisonte de um só corno

                                    "A ceifar os verdes campos dos cereais

                                      A minha mãe me mandava."

                                                   Canção popular

Da escura caverna 

que era a vida

saía o bisonte de um só corno 

que foi o arado

e lançava-se sobre a mulher 

que era fértil

até a deixar extenuada - 

como a terra cultivada...

Ferida pelo corno do bisonte 

que era o arado

a mulher achava-se estendida 

no campo -

e contemplava as flores - 

as rubras papoilas.

Penetrou o bisonte de um só corno 

que foi o arado

na escura caverna 

que era a vida.

(Versão minha. Fonte: Una iconografía del alma - Poesía ucraniana del siglo XX; prólogo, selecção e tradução de Iury Lech; Litoral/Edições UNESCO, Málaga, 1993, p. 181).

Juan Antonio González Iglesias

 Escuto a água limpa

                              Para Victor Herrero de Miguel

Escuto a água limpa

que desce da montanha depois da chuva,

o gorjeio do pássaro

na tarde

primaveril de outubro,

a resposta de 

cada coisa a cada coisa. Caem

folhas sobre a terra como frutos.

Não acredito

que a névoa de ontem,

o sol de hoje,

esta chuva de agora,

este aroma sem preço

sejam só para mim.

(Versão minha. Fonte: Confiado; Visor, Madrid, 2015, p. 49)

Miguel d' Ors

Talvez nisto consista a poesia

Umas poucas palavras que possam mais que o tempo.

Talvez nisto consista a Poesia.

Umas quantas palavras que arranquem da morte,

como Jesus fez com Lázaro, as horas já vividas.

Que tragam, por exemplo, a este agora os avós

com o Leão e as vacas - a Roxa, a Morena e a Linda;

que eu volte a subir, com a espingarda ao ombro,

pelo Monte da Arcela acima

e que aqueles verões que duravam dois meses

durem toda uma vida.

                                                         15-XI-2020

(Versão minha. Fonte: Viaje de invierno; Renacimiento, Sevilha, 2021, p. 15).

Timur Kibirov

 DOIS POEMAS

Uma velha canção sobre a coisa mais importante

Ela encheu-nos de bebida, a nossa terra natal,

e de comida mais ou menos suficiente.

E, se é verdade que nos chegou a roupa ao pelo, por outro lado

não nos bateu com toda a sua força.

Mas nós não a amávamos, tal como

ela não nos amava a nós.

***

Historiosófico

"Não podes compreender a Rússia com a tua mentalidade."

Não podes compreender a Polónia, ou a Albânia,

a Nigéria, Cuba, ou a Tasmânia,

as Caraíbas ou a Grã-Bretanha,

a Guiné Equatorial, a Áustria-Hungria,

Roma ou a Terra do Meio ou Nárnia -

elas são únicas, e são como são.

"Tudo o que podes fazer é acreditar na Rússia."

Não, tudo o que podes fazer é acreditar no Senhor.

Tudo o resto é uma fraude sem remédio.

No entanto, como decidiste tirar-lhe as medidas,

foi-nos concedida a nossa recompensa:

podes viver mais ou menos na Rússia,

desde que sirvas a Pátria e o Czar.

(Versão minha, a partir da tradução inglesa de James Womack. Fonte: Modern Poetry in Translation (War of the Beasts and the Animals - Russian and Ukrainian Poetry; 2017, nº 3, p. 170).

Vasyl Holoborodko

 [Os homens começaram a reunir-se]

Os homens começaram a reunir-se

todos rapados com pente zero

(deste corte também se diz que é "à maluco")

e eu não sabia

se eram todos futuros soldados

(e onde estavam os seus estandartes e tambores?)

ou simplesmente prisioneiros

(mas então por que não traziam os seus trajes festivos às riscas?)

ou se as suas mulheres lhes haviam arrancado as madeixas.

A mim disseram-me:

olha a essência;

então compreendi, que nos próprios olhos observo,

como o princípio da igualdade se materializa na vida.

Quem se lembra da clandestinidade dos guedelhudos?:

prendam-nos e tosquiem-nos.

Quem é que alguma vez escreveu um verso sobre o ramo hirsuto 

                                                                                     da macieira?

Há que podar: a) o autor

                       b) o verso

                       c) o ramo hirsuto.

(Versão minha. Fonte: Una iconografía del alma -Poesía ucraniana del siglo XX; prólogo, selecção e tradução de Iury Lech; Litoral / Edições UNESCO, Málaga, 1993, p. 179.)

Marta Eloy Cichocka

Trinta e quatro

senti o fogo

nas minhas costas

fugi descalça

não tive tempo de

agarrar em nada

de vestir nada

de meter nada

no bolso o passaporte

o telefone um amuleto

uma pedra verde

o meu batom preferido

tudo isso

ficou para trás

e à frente

o silêncio

(Versão minha. Fonte: Luz que fue sombra. Diecisiete poetas polacas (1963-1981); selecção e tradução de Abel Murcia e Gerardo Beltrán; Vaso Roto, Madrid, 2021, p. 95).

 

Timur Kibirov

 Nota bene

Fui à América. Subi ao topo dos arranha-céus.

Conversei com Brodsky, e ele disse-me para 

não autografar os meus livros na diagonal, pois 

isso é vulgar e pretensioso. Este importante conselho

foi-lhe dado pela Anna Andreyevna Akhmátova,

e agora é a minha vez, rapazes, de o passar a vós.

Que vergonha, se as coisas continuarem assim, que 

não haja aqui ninguém a quem possais dizer alguma coisa.

(Versão minha, a partir da tradução inglesa de James Womack. Fonte: Modern Poetry in Translation (War of the Beasts and the Animals - Russian and Ukrainian Poetry; 2017, nº 3, p. 171).

Lina Kostenko (1930 - ...)

 Matemática superior

Soma e resto da vida.

Tábua de multiplicar.

A raiz quadrada das visões do romântico.

Escrevemos dois, observamos três.

Disseminada

e vulgar

matemática

quotidiana.

A alma deseja elevar-se a um plano superior.

A alma conta o total da superfície:

o passado - o presente - os vivos e aniquilados,

a verdade - a poesia - a chuva atómica.

O dragão - as musas - o telefone - os mirtilos,

a fé - o vírus - os milhões - os nulos...

A vida opera infinitamente com os pequenos.

Todos somos únicos - também diminutos.

Mas de todos os gestos

e apertos de mão,

da mentira, conjunto liquidado,

a história - o mais completo dos ensinamentos -

calcula o ETÉREO INTEGRAL.

Das migalhas estelares mais minúsculas!

A eterna matemática superior:

        da soma dos infinitamente pequenos

        resulta o infinitamente grande.

(Versão minha. Fonte: Una iconogafía del alma. Poesía ucraniana del siglo XX; prólogo, selecção e tradução de Iury Lech; Litoral/Ediciones UNESCO, Málaga, 1993, p. 89).

Mykhaylo Semenko (1892- 1939)

 Peça poética sobre si mesmo

Porque sou feliz quando encontro uma palavra

Apaixonado pela pausa adoro os intervalos de uma língua desconhecida

Sou um poeta lírico entusiasta dos extensos parênteses entre um verso e outro

Sou um sonhador visionário ainda muito mais exagerado

Sou um poeta da desolação e do júbilo depois da angústia

Sou um poeta da dor e do encanto depois do tormento mortal

Sou brando como os olhos suaves, como as sobrancelhas sedosas da amante

Sou um poeta visionário das substâncias temperadoras e do aço

Sou um lírico e um trampolim poeta das árias sonoras pausa dos cantores afinados 

                                                                                                 [e do amor apaixonado.

(Versão minha. Fonte: Una iconografia del alma. Poesía ucraniana del siglo XX; prólogo, selecção e tradução de Iury Lech; Litoral / Edições UNESCO; Málaga, 1993, p. 33).

Hrehory Chubay (1948 - 1982)

 [No século vinte viver não é...]

No século vinte viver não é tarefa fácil,

Pois cada instante é angustiante,

E o átomo pode ser dividido,

Pelo contrário a alma não se cindirá

Em duas partes ou em múltiplas

Partículas de substância vilipendiada.

Num mundo armado os versos

Permanecem alinhados ao lado dos mísseis.

Quando falam de guerras por terminar

Pronunciam palavras de mortal sacrilégio.

... No século vinte há que viver

Por aqueles que não puderam fazê-lo.

E sofrer uma dor multiplicada por vinte

Passando pelo tormento até à vigésima vez.

Pelos vinte há que arar a terra.

Pelos vinte há que carregar a tristeza.

Pelos vinte há que voar até ao céu

E trazer o conserto ao mundo:

Para que cada um viva um pouco mais por si mesmo

No futuro século vinte e um.

[1990]

(Versão minha. Fonte: Una iconografia del alma. Poesía ucraniana del siglo XX; prólogo, selecção e tradução de Iury Lech; Litoral/Edições UNESCO; Málaga, 1993, p. 186).

Marta Eloy Cichocka

[Dá a ideia de que...]

Dá a ideia de que na palma da mão tenho toda a cidade, e quando fecho

o punho os campanários cravam-se debaixo das unhas, e quando enfio

as mãos nos bolsos os carros embatem uns nos outros,

dá-se um terrível choque em cadeia, cruzes cheias de vidros

partidos, pequenas ambulâncias desesperadas... Por isso não me 

perguntes por que pinto as unhas com as mãos a sangrar.

(Versão minha. Fonte: Luz que fue sombra. Diecisiete poetas polacas (1963-1981); selecção e tradução de Abel Murcia e Gerardo Beltrán, Vaso Roto, Madrid, 2021, p. 61).

É Por Isso Que A Alegria É mais alta

Poemas russos dos séculos vinte e vinte e um

(Mais informações aqui).

Victor F. R. Redondo

 Tráfego pesado

Um pássaro com um caixão na boca.

Um galeão de ouro tripulado por ratos brancos.

Um peixe que quando nada em águas duplas rasga o casco de todos os barcos.

Uma hora na nossa vida que não chegaremos a recordar.

Uma garrafa de uísque vazia com a língua dum náufrago.

Uma palavra que não poderei pronunciar quando me for.

Um vagabundo dormindo debaixo duma ponte.

Um navio cuja tripulação não conhece o mar.

Um erro que voltarás a cometer.

Uma fantasia homossexual que te obceca.

Um verdugo aterrorizado a barbear-se com uma navalha, frente a um espelho.

Uma carruagem de metro onde ela murmura: "Tudo está perdido".

A solidão de um homem que viaja pelas suas veias e se perde antes de chegar.

A obrigação dos relógios andarem para trás para evitar a degolação.

O espaço interior de um caixão e o espaço que o rodeia.

O íman que não atrai sequer a sua sombra.

Uma igreja de cadeiras eléctricas.

O leque fantástico com o qual poderias atrair planetas até à tua janela.

Tudo o que cabe num espaço similar ao triângulo formado pelo ângulo da inclinação 

                                                                                                             [da Torre de Pisa.

Nunca assassines aqueles que não amas. Negoceia os teus segundos com a eternidade.

(Versão minha. Fonte: Nueva poesía argentina; selecção e introduçãode Leopoldo Castilla; Hiperión, Madrid, 1987, pp. 95-96).

Rafael Felipe Oteriño

 Linhas da mão

Linhas da mão, linhas da vida,

pontos cardeais extraviados na pele,

suplico-vos que não digam toda a verdade:

mesmo que a vida seja curta em extremo

afirmem que o olhar mente

e que uma leitura mais atenta

poderia revelar

quanto andarão os pés,

quanto suplicarão ainda os lábios.

(Versão minha. Fonte: Nueva poesía argentina; selecção e introdução de Leopoldo Catstilla; Hiperión, Madrid, 1987, pp. 62-63).

Santiago Kovadloff

 Quer dizer

Sim, as fissuras, já sei;

as fissuras, as poucas

conclusões.

Não, não é tarde;

é uma determinada dor aqui,

sim, aqui,

onde estava

a cabeça.

(Versão minha. Fonte: Nueva poesía argentina; selecção e introdução de Leopoldo Castilla; Hiperión, Madrid, 1987, p. 35).

Alberto Szpunberg

 Também quando se come se fala

Neste prato esmaltado cabe toda a sopa que ainda fumega,

o raio de sol fere o jogo do vapor no ar

e tu ficas a olhá-lo, em silêncio.

Colocas a colher na borda do prato,

lentamente, como se temesses que o ruído despertasse alguma recordação.

À tua frente a tua filha sorve a sopa

e com um fio de massa entre os lábios pergunta-te se hoje é amanhã.

Hoje é hoje, dizes-lhe, e amanhã é amanhã, mas sorris

e ensinas-lhe que a colher pode flutuar na sopa como um barco,

um barco pesado e fumegante que sabe ir e voltar, voltar também.

(Versão minha: Fonte: Nueva poesía argentina; selecção e introdução de Leopoldo Castilla, Hiperión, Madrid, 1987, pp. 11-12).

Jean Franco López

 O impossível

Que Deus seja uma negra faminta

e os papas morram na pobreza;

que as rosas nasçam sem espinhos

e as rãs tenham cabelos loiros;

que os políticos não façam mais promessas

e os comerciantes sejam exactos na pesagem;

que os argentinos se mostrem modestos

e os cubanos não tenham opiniões;

que os polícias ofereçam guloseimas

e os médicos confessem a sua ignorância;

que os jornais do governo critiquem

e a oposição valorize os progressos;

que em Deus se reconheça algum defeito

e se descubra uma virtude do Diabo.

(Versão minha. Fonte: Diez poetas cubanos; organização de Juan Nicolás Padrón; DECO McPherson, Miami, 2019, p. 18).

Ilya Kaminsky

 Durante a guerra fomos felizes

E quando as casas dos outros foram bombardeadas, nós

protestámos

mas não o suficiente, opusemo-nos mas não

o suficiente. Eu estava

na minha cama, em redor da minha cama a América

estava a desabar: casa invisível a seguir a casa invisível a seguir a casa invisível.

Pus uma cadeira cá fora e olhei o sol.

No sexto mês

do desastroso reinado na casa do dinheiro

na rua do dinheiro na cidade do dinheiro no país do dinheiro

o nosso grande país do dinheiro, nós (perdoem-nos)

fomos felizes durante a guerra.

(Versão minha; original aqui).

Nicolás Guillén

 Digo que não sou um homem puro

Não vou dizer-te que sou um homem puro.

Entre outras coisas

falta saber se o puro existe.

Ou se, digamos, é necessário.

Ou possível.

Ou se sabe bem.

Por acaso já provaste a água quimicamente pura,

a água do laboratório,

sem um grão de terra ou de esterco,

sem o pequeno excremento de um pássaro,

a água feita apenas de oxigénio e hidrogénio?

Bah! que nojo.

Não te digo pois que sou um homem puro,

não te digo isso, pelo contrário.

Amo (as mulheres, naturalmente,

pois o meu amor pode dizer o seu nome)

e gosto de comer carne de porco com migas,

e grão-de-bico e enchidos, e

ovos, frangos, carneiros, perus,

peixe e marisco,

e bebo rum e cerveja e aguardente e vinho,

e fornico (mesmo de estômago cheio).

Sou impuro, que queres tu que te diga?

Completamente impuro.

No entanto,

penso que há muitas coisas puras no mundo

que não são mais que pura merda.

Por exemplo, a pureza do nonagenário virgem.

A pureza dos noivos que se masturbam

em vez de se deitarem juntos numa pousada.

A pureza dos colégios internos onde

a fauna pederasta

abre as suas flores de sémen transitório.

A pureza dos clérigos.

A pureza dos académicos.

A pureza dos linguistas.

A pureza dos que asseguram

que temos de ser puros, puros, puros.

A pureza dos que nunca tiveram blenorragia.

A pureza da mulher que nunca lambeu uma glande.

A pureza daquele que nunca sugou um clítoris.

A pureza da que nunca pariu.

A pureza do que nunca procriou.

A pureza do que golpeia o peito, e

diz santo, santo, santo,

quando é um diabo, diabo, diabo.

Enfim, a pureza

de quem não chegou a ser suficientemente impuro

para saber o que é a pureza.

Ponto final, data e assinatura.

Assim o deixo escrito.

(Versão minha. Fonte: Poesía cubana del siglo XX; selecção e notas de Jesús J. Barquet e Norberto Codina; prólogo de Jesús J. Barquet; Fondo de Cultura Económica, San Lorenzo (México), 2002, pp. 130-131).