Kenneth Rexroth

 Veados

Os veados são gráceis e delicados

e têm olhos doces.

Não magoam ninguém para além de si,

os machos, e só por amor.

Os homens inventaram milhares

de maneiras de os matar.

(Versão minha. Fonte: aqui).

Jorge Aulicino

 Coloristas

Há nesse bosque de Cézanne

a impressão de que esse bosque não está

nem esteve.

Não porque seja sonho, enredo de sonhos,

mas porque está pintado em parte

numa tela,

em parte no nada e - em grande parte -

no local onde vimos um bosque.

(Versão minha. Fonte: La doble sombra. Poesía argentina contemporánea; selecção de Antonio Tello e José Di Marco; Vaso Roto, Madrid, 2014, p. 47).

Rafael Felipe Oteriño

 A partir desta idade

A partir desta idade vê-se tudo:

vê-se a margem impetuosa,

vê-se o fulgor das colinas,

vê-se o pátio onde tudo acontece,

vêem-se as portas que ninguém abre,

vêem-se os desertos que ninguém celebra;

vê-se o mar e vê-se a espuma do mar,

vê-se o rio que vem da infância,

vêem-se as nuvens correndo leves mais além,

vê-se a lua e o esplendor da caverna

- o cume como um pensamento inacabado - 

vê-se o centro do mundo sem se mudar de lugar,

vê-se por cima e por baixo, à direita e à esquerda, com os olhos fixos,

e vêem-se nítidos, feitos de espanto e liberdade,

os nossos pés desnudos no ar

sem encontrarem nunca a terra firme que procuram.

(Versão minha. Fonte: Nueva poesía argentina; selecção e introdução de Leopoldo Castilla, Hiperión, Madrid, 1987, p. 63).

Ilyas Zhansuguirov (1894-1938)

 Nevão

Um nevão maciço tapa-nos com a sua neve.

O frio intenso revela-se bem duro.

Ao rés do vento as ovelhas avançam,

as suas cabeças protegem-se na direção das correntes de ar.

A neve vai aumentando, esconde-se em si mesma

e ressurge incessante.

Apoia-se no teu cajado junto às tuas ovelhas.

Taímas o indigente treme.

Tem uma pedra de afiar atada a uma corda.

O seu avental de feltro reluz enquanto se arrasta.

Entre as costas e o peito abre-se lentamente.

Os joelhos brilham debaixo das calças.

O seu corpo arrefece à medida que se move.

O vento silva, sopra asperamente.

A neve acumula-se congelando-lhe o pescoço.

Pingentes de gelo aparecem-lhe pendurados na barba.

Com o seu gorro de raposo e o sobretudo quente,

Duisek o rico está ao frio na colina

e grita: "Leva para longe esse rebanho das ovelhas!"

Fazendo-se passar por dono de Taímas,

vocifera em altas vozes:

"Que não te aproveite o que roubaste, cão!",

e prossegue, grasnando entre os corvos.

(versão minha. Fonte: Antología de la poesía kazaja contemporánea (Siglos XIX, XX y XXI); selecção de Justo Jorge Padrón; Ediciones Vitruvio, Madrid, 2017, p. 97).

Jorge Aulicino

 O muro dos fuzilados

O problema do muro dos fuzilados

é que está em qualquer sítio.

Não se pode dizer: foi aqui,

aqui caiu Pancho, ali González,

mais além, com espuma sangrenta nos lábios,

Enrique gritou "viva a Revolução".

Não se pode dizer esta é a parede,

aqui, estes ladrilhos talvez estejam

salpicados de sangue.

Os fuzilados apostam que não é o momento

de morrer fuzilado.

Um caiu com os olhos abertos,

outro, duro como um tronco:

à força de disparos

só então a história se ilumina.

Só então, por um instante.

Mas esse não é o jogo.

O jogo prossegue, há outros dados,

não revelem a ninguém o muro

dos fuzilados.

Os fuzilados não querem monólitos

nem pedras nem o quadro dos fuzilados.

Os fuzilados queriam que se dissesse "não sei"

se alguém pergunta pelo muro dos fuzilados.

Não sei onde está o muro, não sei, é cedo,

não sei nada de González, ou de Pancho.

(Versão minha. La doble sombra - Poesía argentina contemporánea; selecção de Antonio Tello e José di Marco; Vaso Roto, Madrid, 2014, p. 50).

Gloria Fuertes

 Porque não me casei (Autobio)

Em 36 tive um noivo que me amava muito,

mas dedicava-se à política,

e entre o poder e a Gloria

escolheu o primeiro.

Depois tive outro,

na outra

banda,

mas mataram-no.

Por isso sou pacifista e

solteira.

(Versão minha. Ellas cuentan la guerra - Las poetas españolas y la guerra civil (Antología 1936-2013); selecção de Reyes Vila-Belda, Ranacimiento, Sevilha, 2021, p. 239).

Juan Carlos Moisés

 [Quem me viu?]

Quem me viu?

Na zona por onde andei ladraram.

A noite era demasiado negra

para que alguém - fosse quem fosse - pudesse dizer:

- Era ele. Vimos a sua cara.

Mas quem pode acreditar em cães cavalos galinhas pintos.

(Versão minha. Nueva poesía argentina; selecção e introdução de Leopoldo Castilla, Hiperión, Madrid, 1987, p. 101).

Juan Bonilla

 Os poetas malditos

oh essas raparigas que perdem a cabeça por Sylvia Plath

porque foi capaz de fazer o que elas nunca farão

(não me refiro às metáforas atropeladas que escrevem sobre o medo

de se amarem um pouco a si mesmas

mas sim a suicidarem-se)

e esses rapazes que imitam Bukowski

(não me refiro a escreverem poemas descosidos sobre a sua própria miséria

mas sim a embebedarem-se com a certeza de que um dia

alguém os vai tirar da miséria)

e os Rimbauds de bairro baixo

que já que não podem traficar armas e deixar de escrever poemas

escrevem poemas e masturbam-se sonhando

com um cirurgião do deserto que lhes amputa uma perna

e quantos Lautréamonts de bairro alto

que adorariam ter um assomo de energia

para tirar a seringa do braço

e escrever com o próprio sangue algum verso assassino

oh os Maiakovskis

dando murraças à esquerda e à direita abrindo sobrolhos

e socando bochechas e recebendo em algum momento uma cabeçada,

com os narizes partidos e felizes, erguidos de pé para dizer a revolução

e os ternos tristes jovens que eugenizam, senam, herbertam,

ou fazem tintilar as moedas musicais de Pessoa

e escrevem ironias sentenciosas sem terem ainda perdido nada

e do seu tédio fazem melancolia fugitiva

num mundo de selfies

e estão convencidos de que a comida mais importante do dia

é um livro de poemas

invejo-os a todos por terem 

aquilo que já perdi para sempre:

a cega confiança de que escrever

é um modo de engrandecer a vida

a confiança cega de que viver

não é nada

se depois não nos serve

para cair de bruços

num poema.

(Versão minha; Horizonte de sucesos; Renacimiento, Sevilha, 2021, pp.115-116).