Mohammed Achaâri

 Preocupações literárias

Qual é a forma menos dolorosa?

Quais são as palavras menos amargas?

Qual é o tempo menos frágil?

Qual é o lugar menos desolado?

Qual é o começo menos confuso?

Qual é o final menos horrível?

Qual é a fórmula menos cortante?

Qual é a pergunta menos estúpida?

Qual é a resposta menos falsa?

Qual é a despedida menos lacrimosa?

Qual é o silêncio menos pesado

e a marcha com a franquia mais baixa

para acabar com estas extravagâncias?

(Versão minha a partir da versão castelhana apresentada em La poesía marroqui - De la independencia a nuestros días (Antología); selecção de Abdellatif Laâbi, Idea, Tenerife, 2006, p. 55).

Sun Yün-Teng

 O caminho pela garganta de Wu

O caminho sobe em ziguezague até 

Lá acima, sobre os remoinhos

Vertiginosos. As águas dos rápidos quebram-se

Contra as rochas escarpadas. Com a 

Brisa vespertina chega o som da 

Flauta que um rapaz toca no

Regresso a casa com um boi. As últimas

Gotas de chuva misturam-se com

A nuvem que o hálito do meu cavalo gera.

A erva nova cresce sobre as

Antigas muralhas. Nos monumentos

Abandonados as inscrições

Antigas remontam a tempos remotos.

Condenada a uma viagem sem fim à vista,

Não consigo suportar o canto do cuco.

(Versão minha a partir da tradução castelhana de Carlos Manzano da tradução inglesa de Kenneth Rexroth e Ling Chung, incluída em El barco de orquídeas - Poetisas de China; Gadir, Madrid, 2007, p 89.

Roque Dalton

 O descanso do guerreiro

A cada dia que passa os mortos estão mais indóceis.

Antes com eles era fácil:

dávamos-lhes um colarinho engomado com uma flor

louvávamos-lhes os nomes numa longa lista:

pois que os gabinetes da pátria

pois que as sombras notáveis

pois que o mármore monstruoso.

O cadáver assinava em nome da memória

punha-se de novo na fila

e marchava ao compasso da nossa velha música.

Mas algo aconteceu

os mortos

são outros desde então.

Agora mostram-se irónicos

perguntam

Parece-me que se deram conta

de que são cada vez mais a maioria!

(Versão minha; poema incluído em Nuestra poesía en el tiempo (uma antología); selecção e prólogo de Antonio Colinas; Siruela, Madrid, 2009, p.597).

Gerry Murphy

 A minha vida como estalinista

"Lacaio do capitalismo!",

gritei eu para o meu pai por cima da mesa do jantar,

durante uma discussão sobre a viabilidade

do Segundo Plano Quinquenal,

ou o regresso de Fianna Fáil ao governo,

ou o meu desgraçado relatório escolar

- ou, provavelmente, por causa de todos estes assuntos.

A conversa engasgou-se num impasse

e, por alguns momentos, fez-se silêncio.

A reacção do meu pai foi uma gargalhada,

própria de quem sabia muito bem que eu só em parte

alcançava o significado do mal direcionado insulto.

"Tens jeito para os "slogans", meu rapaz,

mas tens de aprofundar um pouco mais

as leituras que os sustentam."

"Melhor ainda, volta ao teu amado Estaline

e estuda os seus volumosos ensaios

sobre estas questões e os seus métodos de lidar

com "reaccionários", "sabotadores" e "lacaios",

depois podes vir ter comigo

e chamar-me o que te apetecer".

(Versão minha; poema do livro My life as a stalinist; Southword, Cork, 2018, p. 24).