F. Scott Fitzgerald

 Princeton, o último dia

A luz derradeira flutua e declina sobre a terra,

A terra ampla e rasa, a terra radiante dos pináculos.

Os fantasmas da noite afinam de novo as liras

E erram, cantando, numa melancólica banda

Ao longo dos extensos corredores de árvores. Fogos pálidos

Ecoam pela noite de torre em torre.

Oh sono que sonha e sonho que nunca se cansa,

Retirai das pétalas da flor de lótus

Alguma coisa de tudo isto, a essência de uma hora!

Já nada se pode esperar da luz crepuscular da lua

Neste vale sequestrado por estrelas e pináculos;

Para nós, a eterna manhã do desejo

Perde-se no tempo e na tarde terrena.

Aqui, Heráclito, construíste com fogo

E coisas mutáveis a tua profecia atirada para longe,

Para os anos desaparecidos; nesta meia-noite desejo

Ver, reflectidos nas brasas, enredados

Nas chamas, o esplendor e a tristeza do mundo.

(Versão minha a partir do original e da tradução castelhana de Jesús Isaías Gómez López incluídos em Sueños de Lirios - Antología de poetas locos; selecção de Oscar Ayala; introdução de María Castrejón; Huerga & Fierro, Madrid, 2018).

Kadyr Myrzá Alí

Os nossos ancestrais

Dizem: os nossos antepassados, que viviam a vida
Como se caminhassem sobre as chamas,

Tinham coisas boas e más:

O que era mau, andavam sem cessar em transumância,

O que era bom, as estepes livres maravilhavam-nos.

O que era mau, deixavam-se levar pela má-língua,

O que era bom, a sua linguagem era rica e cheia de matizes.

O que era mau, não sabiam usar a enxada,

O que era bom, sendo bons atiradores,

Manejavam com perfeição as suas lanças.

O que era mau, aprenderam tarde a ler e a escrever,

O que era bom, criaram belas kuis*.

O que era mau, vendiam as filhas em troca de gado,

O que era bom, roubavam as suas amadas.

O que era mau, não eram bons comerciantes,

O que era bom, não enganavam ninguém.

O que era mau, casavam com as noras,

O que era bom, não abandonavam as viúvas.

Com os vizinhos conviviam em harmonia.

Juntos sobreviviam ao frio, suportavam penúrias.

O mau é que não construíam casas.

O bom é que não erigiam prisões!

(*Kuis: género musical tradicional casaque estreitamente vinculado às crenças e rituais religiosos).

(Versão minha a partir da tradução castelhana de Alexandra Dergacheva e Iván Martín Cerezo incluída na Antología de la poesía moderna en Kazajstán; Visor, Madrid, 2020, p.14).

Philip K. Dick

 Uma serpente antiga

A filosofia é uma velha teia

Abandonada há muito; Os sonhos

Que a aranha teceu no seu interior

Brilham debilmente durante a noite

E sob o sol são só isto:

Fragmentos de folhas de pavor.

(Versão minha a partir do original da tradução castelhana não assinada incluída em Sueños de lirios - Antología de poetas locos; selecção de Oscar Ayala, introdução de María Castrejón, Huerga & Fierro, Madrid, 2018, p. 151)

Charles Dickens

 Canção das larvas de Gabriel

Maravilhosos aposentos, maravilhosos aposentos,

Uns palmos de terra fria quando a vida acabou;

Uma pedra à cabeça, outra pedra aos pés,

Um rico e suculento banquete para os vermes digerirem;

Dispõe erva por cima e argila húmida em volta,

Maravilhosos aposentos, estes, em terra santa!

(Versão minha a partir do original e da tradução castelhana reproduzida em Sueños de lirios - Antología de poetas locos; selecção de Oscar Ayala, introdução de María Castrejón, Huerga & Fierro, Madrid, 2018, p. 155)

Tumanbay Moldagalíev

 O cordeiro órfão


Levo os cordeiros todos juntos num punhado
E canto uma cantilena do avô pastor.
Parece que todo o pasto segue a melodia,
Oh, cânticos, cânticos, quantos havia.
Mas um cordeiro órfão mostra-se mais assustadiço que os restantes,
Colares de lágrimas congelaram-se-lhe nos olhos.
Também ele segue para a aldeia
Em correria com os outros.
Não o perdia de vista, dava-me pena.
Era espevitado, destro, rápido como todos.
Balem as ovelhas e os cordeiros ao encontrarem-se,
Como se não se vissem há um ano, não há um dia.
Ali mesmo vai o meu órfão infeliz,
Dá um gemido e com o focinho golpeia os úberes das ovelhas,
Corre para diante o pobre, bale timidamente,
Olha-me e continua a corrida.
O pobre orfãozinho corre e bale:
Será que nenhuma mãe alguma vez o mimou?
E neste mesmo instante eu gostaria de converter-me na sua mãe,
Alegrá-lo, abrir-lhe os braços.
O dia chegou ao fim e todos os cães pastores dormem,
As estrelas do céu iluminam tudo.
E só o balido de um órfão
Se ouve uma e outra vez sob a lua.
Eu não posso bater as asas livremente,
Pesados pensamentos rasgam-me ao longo da noite.
E como um cordeirinho branco dispus-me a procurar uma mãe,
Se for preciso corro o mundo inteiro.


(Versão minha a partir da tradução castelhana de Guillermo de la Puerta, incluída na Antología de la Poesía Moderna en Kazajstán; Visor, Madrid, 2020, p. 45).