Bruce Bennett

 Os mais altos conseguimentos

      Um homem tem cada vez menos que dizer,

e di-lo cada vez melhor.

      "Em breve", exulta ele, "Não terei

nada para dizer, e di-lo-ei

na perfeição."

(Versão minha; poema incluído na antologia What have you lost?; selecção de Naomi Shihab Nye, Greenwillow Books / HarperCollins, Nova Iorque, 2001, p. 65).

Tony Hoagland

 A pergunta

                "We are what is missing from the world"

                                                    Fernando Pessoa

Certas perguntas não têm resposta.
Depois de colocadas ficam suspensas na mente

Como bocas abertas, cheias de alguma coisa que se perdeu.

O grande poeta português, Pessoa,

Disse que a ideia de felicidade

É o que nos conduz a uma permanente tristeza.

O corpo, ao imaginar a alma,

Vê-se como horrível diante de si mesmo.

Um homem ouve uma palavra, e o mundo

Torna-se num sítio que ele não compreende.

De modo que, coberto de vergonha

Pelo que não sabe, ele ascende até à sua vida

E recusa-se a descer.

Se o pudéssemos convencer de novo

Seria possível dizer-lhe, digamos,

Que nada pode ser explicado.

A forma das maçãs, por exemplo,

Pela sua paixão de viajar.

Ou a cor azul do céu

Por ser mais acessível aos olhos.

Até o cão, ao perseguir a cauda,

Tem, durante algum tempo, um centro.

E mesmo o pássaro, quando desaparece no seu buraco,

Sabe que o mundo prossegue sem ele.

E Pessoa, esse homem eminentemente sadio,

Esse artista, usava um chapéu azul de feltro

Até nos dias mais quentes de verão.

Apenas para o atirar aos estranhos na rua.

Gostava de os ver a apanharem-no,

E a tornarem-se imediatamente menos estranhos.

(Versão minha; original incluído em What have you lost?; selecção de Naomi Shihab Nye, Greenwillow Books /HarperCollins, Nova Iorque, 2001, pp. 124-125).

Miguel d' Ors

 A cotovia de Shelley

                                      Traduzido de Thomas Hardy

Em algum lugar olvidado, longe daqui,

entregue a uma terra esquecida e cega,

jaz o que inspirou o canto de um poeta:

um montinho de pó ignorado e perdido;

o pó da cotovia que Shelley escutou

e que imortalizou sobre todos os tempos

- ainda que tenha vivido o mesmo que outro pássaro

qualquer e não tenha sabido da sua imortalidade -.

Viveu a sua leve vida, e caiu um dia

- apenas uma porção de penas e ossinhos -,

e como pereceu, quando cantou a sua despedida

ou onde se desfez são coisas ignoradas.

Talvez repouse neste barro que contemplo agora,

talvez palpite no verdor de alguma murta

ou durma na cor emergente de uma baga

das ladeiras de uma paisagem remota.

Ide procurá-la, fadas, e trazei

essa pisca de pó inestimável,

e fazei de prata um cofre guarnecido

com ouro e pedras preciosas engastadas,

e nele guardaremos, preservada,

e para sempre a veneraremos

porque permitiu que um bardo conquistasse,

com pensamento e música, as alturas do êxtase.

(Versão minha; poema incluído em La imgen de su cara, Editorial Comares, Granada, 1994, pp. 46-47).

José Agustín Goytisolo

 Agravo público

O General foi um homem odiado

e aqui continua ainda a sua estátua equestre:

é revoltante, e não pela sua crueldade,

antes porque nunca montou a cavalo.

(Poema incluído por José Luis García Martín em Poesís española: 1982-1983. Crítica y antología; Hiperión, Madrid, 1983, p. 168).

Janet Frame

 Sou invisível

Sou invisível.

Sempre fui invisível

como a pobreza num país rico,

como os ricos nos seus quartos escondidos nas suas casas com muitos quartos,

como as pulgas, os piolhos, como o que cresce debaixo da terra,

os mundos para além do céu, o vento, o tempo, as ideias -

o catálogo da invisibilidade é inesgotável

e, dizem, não é boa poesia.

Como as decisões.

Como qualquer outro lugar.

Como as instituições afastadas da estrada que se chama Scenic Drive.

Chega de comparações. Sou invisível.

Num mundo cheio de gente com visão binocular feitas as contas faço parte da maioria

enquanto tu e eu caminhamos com a nossa pequena lua crescente visitando a nossa obscuridade pessoal

através de um mundo no qual as decisões de ser ou não ser

são controladas pela luz

assistidas pelas lágrimas e o sonho da desatenção ou a morte.

Sou invisível.

Os amantes atravessam a minha vida para se tocarem,

a chuva que cai sobre mim atravessa-me como sangue sobre a terra.

Nenhuma cabeça me concebe como conhecimento.

Para dizer a verdade,

outorgo liberdade àqueles que dançam.

Assim é. Não há ninguém aqui para observar nem escutar dissimuladamente,

e então aprendo mais do que tenho direito a saber.

(Versão minha a partir do original e da tradução espanhola de Irene Artigas incluída em Sueños de lirios - Antología de poetas locos; selecção de Óscar Ayla; introdução de María Castrejón, Huerga & Fierro, Madrid, 2018, pp. 199-200).