Robert Bly

 Ao escutar um grilo por trás de um lambrim de madeira

O som que ele produz é como um barco de velas negras.

Ou como uma viúva debaixo de uma sequóia, a avisar

quem passa que a árvore está prestes a cair.

Ou como um sino de estanho preto numa aldeia mexicana.

Ou os pêlos na orelha de um homem com cem anos.

(Versão minha; original reproduzido em The invisible ladder; organização de Liz Rosenberg; Henry Holt and Company, Nova Iorque, 1996, p.25)

Robert Bly

Coisas que eu e o meu irmão podíamos fazer

                                                          Para W. S.

Bem as coisas a fazer não têm fim.

Podíamos sair e apanhar esquilos.

Podíamos ler livros.

Podíamos remover a lama dos pneus do tractor.

Podíamos pensar num faisão a cair.

Podíamos pensar no Pai a cair.

Podíamos ver o sítio onde ele caiu.

Caiu numa noite, já tarde,

E bateu com a cabeça num raspador de botas -

Não morreu - enquanto se despedia dos outros.

Podíamos perguntar coisas sobre a Guerra.

Podíamos pensar na Bertha, que morreu.

Podíamos pensar na sua filha, que vivia connosco.

Podíamos pensar no motivo da sua cara ser tão magra.

(Versão minha; poema incluído em The invisible ladder; organização de Liz Rosenberg; Henry Holt and Company, Nova Iorque, 1996, p. 24).

Robert Bly

Por que não morremos



Nos fins de setembro muitas vozes
Dizem-te que vais morrer.
Aquela folha diz-to, aquela frescura.
Todas têm razão.

As nossas inúmeras almas - que
Podem elas fazer acerca disso?
Nada. Elas são já
Parte do invisível.

A verdade é que as nossas almas
Têm estado ansiosas por voltar
A casa. "É tarde", dizem elas,
"Fecha a porta, vamos andando."

O corpo não concorda. E diz
"Enterrámos uma pequena bola
De ferro debaixo daquela árvore.
Vamos lá buscá-la."



(Versão minha. Original aqui).

Robert Bly

É tarde e conduzo até à cidade para pôr uma carta no correio



A noite está fria e neva. A rua principal está deserta.
As únicas coisas que se mexem são remoinhos de neve.
Ao levantar a tampa da caixa do correio, sinto o seu metal gelado.
Há um isolamento que eu amo nesta noite nevada.
Andando às voltas poderei demorar-me um pouco mais.

(Versão minha; o original surge em Good poems for hard times, selecção e introdução de Garrison Keillor, Viking, Nova Iorque, 2005, p. 253)