Wendell Berry

A cobra



No fim de Outubro
encontrei no chão do bosque
uma pequena cobra cujo dorso
estava camuflado na negrura
das folhas mortas entre as quais se estendia.
O seu corpo engrossara com um rato
ou um pequeno pássaro. Estava fria,
tão entorpecida com a sua barriga cheia
e o ar outonal que nem se
dava ao trabalho de revoltear a língua.
Segurei-a durante muito tempo, pensando
na perfeição dos desenhos
negros no seu dorso, na morte
que a inchava, no seu frio bem vivo.
Agora esse frio permanece
na minha mão, e eu penso nela
deitada debaixo do gelo,
enorme com a morte a nutri-la
durante um longo sono.

(versão minha; original reproduzido em The generation of 2000 - contemporary american poets, prefácio e organização de William Heyer, Ontario Rewiew Press, Nova Iorque, 1984, p 16).

Wendell Berry

A paz das coisas bravias 

Quando o desespero do mundo cresce em mim 

e acordo na noite ao mínimo som 

com medo do que a minha vida 

e a dos meus filhos possam vir a ser,

avanço e deito-me ao pé da água onde o pato dos bosques 

aconchega a sua beleza e a garça real se alimenta. 

Entro na paz das coisas bravias 

que não impõem tributos às suas existências preparando-se 

para a dor. Fico na presença da água serena. 

E sinto, acima de mim, as estrelas cegas de dia

 aguardando com a sua luz. Por um instante 

participo da graça do mundo, e sou livre. 

  (versão minha; original aqui)